Даже табуретки нет в квартире. Обои свисают клочьями. Грязь, везде грязь. Она лежит на маленьком детском диванчике. Невестка говорит, она так всегда жила и по-другому не хочет. Ее взгляд устремлен в одну точку. Нас как будто нет. Свет фонарика в глаза заставляет ее очнуться. Она медленно обводит всех глазами, в которых читается отрешенная задумчивость:
«Новые люди, много людей, как никогда. О чем-то спрашивают, говорят. Нет, ничего, даже как-то разнообразило что ли. Они скоро уйдут. А потом будет о чем вспомнить и подумать. Моя квартирка, мой мирок. В ней спокойно».
А вслух лишь произнесла: «Детей вырастила, внуков вырастила – вот и умирать пора, а все не забирают!». И опять погрузилась в омут своего сознания.
Как будто кто- то отключает от нее этот мир, где все измеримо. Давая ей возможность, хоть краешком своей жизни, прикоснуться к потоку неизмеримого и вечного.
Мера жизни!!! Той, что без начала и без конца, перетекающей и принимающей любую форму, той, что была, есть и будет всегда, что наполняет собой пространство, и является неиссякаемым источником. Мы мерим: годами, веками, событиями, достижениями, детьми, внуками, достатком, друзьями, войнами, разлуками…
Нет ей меры! И нет конца! А если мерим, значит, не живем…
1 минута
27 декабря 2022