2 подписчика
Осень. Дом мой и я.
Тает в робкой дымке, но горькой,
Старый, имперский, чуждый до боли,
Мне город. Рождённый по сенью ракетных,
Твоих, к несчастию, ржавых до крови щитов.
Как много я был тебе близок? Немало.
Но больше мы враждовали, в
Невозможности примирений — между старым,
И новым не выстроить мост. Разно живут и,
Иначе умрут. Я — от ножа, а ты от,
Кинжала. Давно занесённого над головою.
Нелегко мне бывает признаться, сознаться,
Что тоскую. О мире, давно обретенном.
Ты дал нам немало, но больше забрал.
Ты крест мой, на израненной шее,
Стону я не слышно, — видел немало.
Характер твой сложный, надо прожить.
И я его видел, познал и отверг. Как ночью ты жаждешь,
Все боли мои отобрать. Но не учёл одного,
Суровый старец и дум, ты, властитель, что в них,
Затóчен весь я и таю средь них — день ото дня.
И в этом наш конфликт, мой давний друг,
По-разному себя мы мыслим, ты — град,
И элемент Отчизны сурового меча,
А я — пока живой, пока творю,
И этим горд собой, а большего не нужно.
И так, бегут года, а реки памяти слезой шумней,
А ты всё тот же — лес да поле,
Да плат домов до горизонта линий,
А я иду и я менюсь, всё также не давая,
Пережечь весь тлен воспоминаний на новые слова.
Около минуты
14 декабря 2022