2 подписчика
Chapter 1
В городе слов каждый день рифмуют,
Он оброс стихами, Как шерстью кот.
Обвисший рифмами в полу дуги,
Осыпается снегом гранитный свод.
Люди бегут по делам привычно,
Спрятав под шапками мыслей груз.
Спрятав под курткою что-то личное,
А в рукавах синяки от уз.
Но музыканты не носят шапок,
И под одеждою нет души.
Что прячете все вы От лисьих лапок,
У них снаружи, Нет сил душить.
На тротуары ложатся тени,
Свет фонаря разжигает снег.
В бар, Как в подземный и мрачный терем,
Входят, пригнувшись, шесть человек.
Это они, музыканты века,
Ветреный люд со своей судьбой.
Каждый из них просит пинту веры,
И в благодарность кивок главой.
И репетиции, Байки, Тексты.
Кровь разгоняет по ним вино.
Это родное для музы место,
Творческий Собранный тьмой Синод.
В этот подвал не стекают люди,
Редко маячит в дверях чужой.
Тут алкоголь, и салат, и пудинг,
Ну и конечно же он, покой.
Мы далеко от центральных улиц,
Хоть в наши окна и дует сплин.
Мой Петербург, он тоской обует,
Даст колесо, свежий шот и лин.
***
Хватит о грустном, вот музыканты,
Нет среди них прямо старых людей,
Есть молодой, но безымянный,
Звать его будут, Ну скажем, Орфей.
И пару строчек Для персонажа
Я бы хотел от души написать.
Чтобы не вышла какая-то каша,
Цель и мотив вы смогли б увидать.
Ну, познакомьтесь, Орфей, мечтатель,
Соки желудка разбавил спирт,
Мозг разбавлял никотин-предатель.
Неидеальный, такой, как мир.
Впрочем, не вам осуждать поэта.
Каждый по своему гибнет сам.
Пусть он еще и не видел света,
Знают, чье имя шептать, уста.
Продолжение обещанной сказки)
1 минута
8 декабря 2022