405 подписчиков
Когда я вышел из Третьяковки, то сел на скамейку, пил воду и глубоко дышал. Голова дико кружилась и меня подташнивало.
И дело не в том, что я чём-то отравился или в музее не хватало воздуха. Боюсь, за эти два с лишним часа я увидел слишком много.
Чтобы вы понимали, в музее свыше тысячи картин, а моя девушка всегда мечтала побывать в галерее, поэтому мы старались не обойти вниманием ни одну. Подумаешь, картинки посмотрел, утомился, бедненький. Вот только картины в музее — это не мемасики в интернете. Это произведения искусства, зачастую монументальные.
В них вложена душа автора, годы и печать эпохи, которую он хотел показать.
Поэтому внушает трепет даже такая безделица как портреты всяких графов и вельмож. Вот ты идешь среди них. Застывших с одинаковым выражением царского умиротворения.
Голубая кровь сияет в каждой прожилки лица с аристократической бледностью. И невольно рассуждаешь: "Это сейчас художников загнали в коммерческое рабство и превратили в дизайнеров буклетов и страничек сайтов? Вы гляньте, что им приходилось делать столетия назад, дабы заработать кусок хлеба. Сутками рисовать по одинаковому скрипту надменные откормленные хари всяких баринов, чтобы они потом горделиво созерцали себя со стены поместья."
А им же ещё может не поправиться. "Переделывай давай, пальчик не так отогнул", — может бросить заказчик бедному творцу, вальяжно хлопая себя по пузу.
Может, я утрирую, но иных мыслей не приходило, когда ты из зала в зал заглядывал в россыпь этих одинаковых портретов. Уже казалось, что они начинают на тебя смотреть, разговаривать и прогуливаться из холста в холст как в "Гарри Поттере".
Среди них встречались автопортреты художников. Вот они радовали. Там работники искусства рисовали себя в расслабленном виде с весёлым выражением лица. Смотришь на такого и думаешь: "Я бы с ним побухал". Хоть и жил он двести лет назад.
А дальше культура попёрла! "Явление Христа народу" кувалдой в 5 на 7 метров обрушилась на меня всей тяжестью образов людей на ней. Всеми 20 годами, что Иванов отдал на её создание, но так сам и не завершил.
Дальше под дых меня саданула "Боярыня Морозова". Бледная исхудалая мадемуазель своим отчаянным обречённым на смерть взором стирала улыбку с лица всех героев картин, а заодно с меня тоже.
А дальше меня то утягивал в сказки Васнецов, то расшибал о камни Айвазовский, то танцевали изысканные нимфы, невзначай засвечивая прелести. Но масляными кулаками молотили по черепу черепа Верещагина в "Апофеозе войны". А ещё с десяток черепов в обёртки из плоти на копьях в других картинах.
Эти образы были прекрасны переданы, но от того были столь омерзительны и ужасны, что радовался я одному: что живу в относительно мирное время, где такой вопиющей человеческой жёсткости всё же стало меньше.
Но в сердце отпечатались не эти легендарные полотна, а малозаметная "Бабушкины сказки" Максимова.
В центре стоит бабушка и вещает, а всё многочисленные домочадцы с раскрытыми ртами слушают. И ведь до этого упрашивали её рассказать, ждали весь день, когда наступит этот момент.
Эх, с ютубом и многочисленными подкастами это вожделенное развлечение сгинуло в прошлом.
Или нет?
Автор текста: Сергей, Лидер команды Nova Glow.
2 минуты
30 ноября 2022