вот так читаешь стихотворения Блока и думаешь “вау, какая у него интересная трансформация идей средневекового культа Прекрасной дамы!“, “какое у него осмысления символа!“, “какое у него погружение в мистицизм!“, а потом вспоминаешь, что он создал себе идеализированный образ женщины, переложил его на реальную женщину, страдал, потому что реальная женщина не была вечно девственной сияющей богиней из античного культа или персонификацией вселенской мудрости, задолбал эту женщину и всех её родственников, и в конце концов она наконец-то с ним развелась и осталась виновата, читаешь её книгу, и хочется просто кирпичом его огреть