4 подписчика
Я бы хотел придумать нас сильными.
Сильными и чувственными, ч у в с т в у ю щ и м и, знающими цену ощущению, когда спокойно и хорошо. Но "хорошо" — очень субъективное понятие, а фантазии мои пока не научились овеществляться полностью. В прорехах их произрастает мох, и ветви стучат в окно на рассвете, мажут шелковичным соком, путаясь в пыли дорог.
И бросается время навстречу, летит под каблук, лопается маленькими хитиновыми панцирями под подошвой — один, другой, третий — неделя, месяц, год. Незаметно. Смотрю молча, жадно смотрю, как барахтаются эти членистоногие на воде: ровная-ровная гладь и пожухлый лист на её фоне (что для вечности наша жизнь?). Смех да и только. Но как рьяно, как яростно защищаем мы этот скользящий сквозь пальцы песок — прогорклое прошлое, полное крика, старые связи, топкое будущее, ворох ещё не знакомых лиц. Если встретимся, скажем: "Я как знал, что именно так и будет!" — и почти не соврём. Ведь (при)думали же... Оставили часть себя меж мойровских нитей. Обманули систему. Почти.
Я бы хотел придумать, что Лес — внутри, а Путь — изнутри наружу. Россыпь цветов, целое поле подсолнухов вместо солнца: смотри, как ярко горит, не нужны тебе ни иконы, ни яркий свет, ни любовь, ни лампочки, ни отблеск клинка — пока ты мечтаешь, я полосну по венам и нервам. Из ран потечёт не кровь, а густой туман. Он везде, мы везде — покуда хватает глаз. Раскинешься вьюгой, октябрьским ветром, июльской грозой, кострами Самайна — (пере)прошивка в итоге к рукам приберёт и выпотрошит, вы-по-тро-шит, чтобы, конечно, спасти.
Я бы хотел придумать нас сильными. Но если смогу, то кто же тогда напишет дурные стихи-не-стихи?
Замри и скажи,
что
тебе, darling,
нужно.
1 минута
8 января 2023