Боль струится под пальцами матовым чёрным. Она переливчата, местами и пятнами бывает прозрачна. Она говорит со мной. Едким шёпотом, дымом, тысячью голосов, взглядом и мороком, всплеском на глади воды. Недосказанностями, переплётами пустоты и тепла. (Не)возможностью присутствия. Обещанием зла, дальше которого нет ничего.