Свет под закрытыми веками ноет и тянет вниз: говорящий про ад легко потерял столицу. Там, где голоса сливаются в полосу, ты не слышишь добро и тебе почему-то не спится. Раны, оставшись после горчащих битв, не заросли и даже не обратились в шрамы — ты говоришь мне, что осенью был убит, я говорю, что мир не так уж и плох, но нам его просто мало.