4 подписчика
Болтаться где-то между флегматикой и меланхолией.
Ощущение весны с зимней удавкой на шее. Переходное-переходное-переходное... Даже злиться уже не выходит. Говоришь себе: просто такое время. Странное, зыбкое, и дракон где-то на задворках памяти и реальности меняет кожу, рычит, шипит, кается и смеётся над тем, что когда-то было его огнём.
Этот смех отдаётся в голове рокотом, и я смотрю в отдающее прозрачностью небо с мыслями, что впереди слишком многое.
«А что если без "слишком"?» — она спрашивает это спокойно, глядя мне в лицо, пока я прислушиваюсь к тому, как внутри с шумом сдвигаются литосферные плиты, на которых стоял мой собственный мир последние десять-пятнадцать лет. Хотя разговор был совсем о другом. Никто из нас не знает, к чему это приведёт. Вообще никто не знает, и сколько вопросов мной не было бы задано вверх, ответы всегда расплывчаты, чтобы превращать их в руководство к действию.
Занятное зрелище.
Человеческая природа требует инструкций и внятности, а нечто инородное внутри нашёптывает заклинания в персональную вечность. Не кончаться, никогда не кончаться, играть, с собой играть, с миром, пока остальные молчат, видеть то, что невидимо, касаться сокрытого, боли касаться, эмоций, жара и жадности... Пустоты. Знать, что из неё рождается всё и ей же кончается. Взгляд наблюдателя внутреннего ловить за левым своим плечом.
Сознание дробится надвое, натрое, и вой голосов превращается в суетливый гул, где каждый уверен в свой правоте и непогрешимости. Но тело у нас одно, и пойти в две стороны сразу не получится.
Приходится выбирать.
Только вот это весна следует за зимой, а не наоборот.
#зарисовка_ийоль
1 минута
16 февраля 2023