Утром я в очередной раз смотрю в белый потолок с одной большой продольной трещиной. На окне нет занавесок, комнату заливает свет. Я точно знаю, что сейчас 6 утра. Именно в это время я каждый день открываю глаза и думаю: "Очередной день в Реабилитационном Центре. Господи, когда уже сменится эта картинка?"
Так ли тяжела эта мысль? Ответ дать трудно. Морально - да, но не тяжелее отсутствия желания жить, миллионных долгов и пьяных истерик с давлением за 200 на третьи сутки без сна.
На сколько хватит картинки красивой правильной девочки, успешной маленькой карьеристки, вечно ищущего себя бунтующего подростка? На 4 года. До микроинсульта, полного невменоза и побега в другой город.
То голосовое, отправленное отцу в сентябре 2021 года я никогда не смогу слушать спокойно. Это не я. Это пронизанная болезнью плоть и разум, который полностью подчинен веществу. "Прилетай один, прикинься на тусовке своим и ни за что меня не осуждай. Я умираю, сменить образ жизни уже не смогу, а при текущем раскладе я проживу чуть больше месяца по прогнозам врачей. И я лучше догуляю, чем буду жить овощем. Это будет наша последняя встреча"
С матерью я уже на тот момент не общалась.
Эта боль, физическая и моральная, жизнь (если ее можно так назвать - п.с. с натяжкой) в аду, где только разваливающееся тело еще остается среди людей.
Один крик о помощи - я умираю... помоги.
Меня спасли. Я вылечилась. Я живу. И знаете, иногда ловлю себя на лучшей мысли - в эту секунду я счастлива.
Наркомания, алкоголизм, РПП, психические болезни - не конец жизни. Я уже это знаю.
Это путь, это история, это мое бесконечное возрождение феникса.
Добро пожаловать, наливайте кофе. Будет страшно и интересно. А в лучшей из целей - полезно.
1 минута
10 октября 2022