111,9 тыс подписчиков
Воскресенье. Тихое утро. Жена сделала завтрак. По радио играет джаз. Мы никуда не спешим.
Надо вальяжно сидеть, красиво манипулировать вилкой, говорить о фильмах Вуди Аллена, о музыке Брукнера, попутно нахваливать кулинарное искусство жены. Вот тебе дольче, блин, фарниенте.
Нет! Я быстро-быстро все ем, выпиваю кофе глотком, баста, приехали.
Увы, я совсем не умею есть долго, томно, задумчиво. Надо бы. С возрастом мог бы уже научиться. Но не умею. Раз-два, тарелка пуста.
Даже на отдыхе, где-нибудь, чорт возьми, на Мальдивах, когда вокруг белые цветы франжипани, песок и яркие рыбки в воде, когда спешить просто запрещено, когда сладкие официанты спрашивают: «More coffee, sir?” – так фигушки! Быстро съел и вскочил. Куда несешься ты, Беляков? Нету дел. Никаких, кроме еды. Да и вообще кругом океан, не сбежишь.
Это беда. Маленькая трагедия. С собой поделать ничего не могу.
Наверно, виною советское детство. Детсады и школьные обеды. Когда съесть всё надо быстрее соседа, чтобы он не стырил у тебя полкотлетки. Когда училка командует: «Так, поели, отнесли посуду и за уроки!». Когда над девочкой-копушей все издевались. А она просто ела размеренно, с удовольствием – как и положено.
Я пытался есть долго, растягивать кайф, превращать котлетку в событие. Старался быть эпикурейцем.
Нет, не могу, не умею. Съел, вскочил, побежал. И уже никогда не научусь.
1 минута
9 октября 2022
9955 читали