184 подписчика
Дом
Утро костры превращает в дым.
Старость мерещится молодым.
Дачную мебель и тех, кто закончил дни,
в белые кутают простыни.
С домом простимся, как с малым своим дитём,
и навсегда уйдём.
Бог с ней, с щеколдой, забудем открытой дверь.
Станет заглядывать холод и всякой зверь:
воры залезут погреть хвосты,
чаю заварят, польют цветы.
Пусть их приходят: то, что осталось здесь,
в силах ничьих унесть.
Здесь вместо люстры девчачий визг,
мячик ступени считает вниз,
гордо кормушку несут щеглу,
лето, сутулясь, сидит в углу.
Вместо картин заревые лучи,
сытое время урчит.
В окнах — полнощная вышина,
хлеб запиваем рассказами Шукшина,
сыпля за шиворот нам труху,
ходит бессонница наверху...
Много всего, а на память с собой не взять:
туда со своим нельзя.
Около минуты
7 февраля 2023