"Тут в глубочайшей полевой тишине, летом среди хлебов, подступавших к самым нашим порогам, а зимой среди сугробов, и прошло всё моё детство, полное поэзии печальной и своеобразной», - вспоминает о хуторе Бутырки Иван Бунин. От дома того, равно как и от хутора, ничего не осталось. Только в тени мохнатых сосен на краю широкого оврага стоит сейчас серый деревянный крест. Похоже, именно тут стоял дом отца Бунина. Вот уж и вправду «великий простор без преград и границ», далеко видать окрестности, и человеку северному, привыкшему к бесконечным темным лесам, пейзаж покажется наискучнейшим.