239 подписчиков
У богатых людей
обелиск, монумент
и плита
украшают могилу.
Ну и жили они
чуть послаще,
чем все,
на откаты, обманы,
распилы.
А у бедных людей
перекошенный крест,
с арматуры на восемь
оградка.
Только жили они
как-то серенько так.
Мягко скажем,
ну очень несладко.
Всё впитает когда-то
сырая земля,
и гранит распадётся
на камни.
Обшелушится вскоре
табличный ярлык
и сотрётся
последняя память.
И останется только
вселенская пыль,
что извечно
витала по небу.
Человек — это,
может, и гордо звучит,
но он в Мире
мгновения не был.
Ну тогда
вот вопрос:
Для чего это всё,
если будет
всё серо и пусто?!
Дело в чём,
мы во времени
вспышки несём,
созидая побочно
искусство.
А в искусстве,
подспудно,
сокрыт некий код,
бесконечная формула
жизни,
и по ней из земли
просыпается всё,
начиная
с простейших
и слизней.
Так, всё тянется
к свету, теплу
и добру,
вот, и мы,
прорастая телами,
сознавая себя,
изначально хотим
соответствовать
заданной гамме.
Мы на мира картину
ложимся мазком,
эмпирической частью
живого.
Потому, так важнее,
что сделали МЫ,
перед тем,
как развеемся
снова...
.
06.02.23
Фото автора
Около минуты
6 февраля 2023