Стихи Ивана Соколова

Я не ведун, не футуролог, Но ощущаю очень чётко: Мой век не будет слишком долог, Замкнёт когда-нибудь проводка. А может что ещё откажет, Конкретно что, пока не знаю, Мы гости в этом Эрмитаже, Впотьмах шатаемся по краю. И я поэтому особо Не строю жизненные планы, Плевать хотел на Павла Глобу, Хотя сдаваться всё же рано. К себе стараюсь относиться Почти всегда предельно строго, Пишу отчёты по странице, Мой бизнес-план лежит у Бога, А я простой распорядитель Его прямой и ясной воли, Плохой, хороший,...

Террористический вацап Лагает глухо, Он ожидаемо ослаб Спидовой шлюхой. Змеюкой втоптан под каблук Рассадник срама, Альянс презренного фейсбук И инстаграма. А бывший твиттер, он же икс, Илона Маска, Попал в опалу и завис За ложь и сказки. И телеграм уже вот-вот Накроет тазом, Куда метнулся всякий сброд С вацапа разом. Конечно есть ещё ВК, Удобный слишком, Но там айтишники пока И ребятишки...

Ну вот и зима... Натоплена печь, Уставши весьма, Охота прилечь И спать до весны, Как бурый медведь, Но мы-то должны Работать уметь, Воды натаскать И дров наколоть, Погодка никак Не балует плоть. Таков...

Как входит в окна ласковое утро, Ты в жизнь мою тихонечко вошла, Чем помогла размеренно и мудро По полочкам расставить все дела. Своим простым, непринуждëнным взглядом Свет пролила на тёмные углы, Я видеть стал таящееся рядом, Чего не замечал из прошлой мглы. Увидел нарисованные двери И в них ломиться больше не хочу И перестал бояться людям верить, Что раньше было мне не по плечу...

Сердца моего уставший дизель До сих пор колотится в груди, Я бы обороты эти снизил, Дабы не заглохнуть впереди, Но оно без устали стрекочет И совсем не слушает меня, Не даёт уснуть спокойно ночью Или барахлит в разгаре дня. Раньше я легко менял, как масло, Обстановку, жизненный уклад, А теперь желание угасло, Ничему практически не рад. Я перегорел и обленился, Потерял энергию и курс, Начал понимать, что номер СНИЛСа Не даёт гарантий на ресурс. На рекламу яркую был падкий, Подражая множеству водил, Заливал различные присадки И фильтра́ в итоге засорил...

С днём автомобилиста! Я не водитель, не шофёр, Скорее, что-то среднее, Уже давненько не стажёр, Права — тридцатилетние. К тому ж механика диплом И опыта немеренно, Я на любой металлолом Нашёл бы применение. Как отличаются в лесу Туристы от охотников, То к шофера́м я отнесу Лишь транспортных работников. Мы все в погоне за рублём Водители охотные, Шофёр же только за рулём По сути и работает. Вам скажет всякий дальнобой, Подковырнув при случае: "Шофёром быть — дано судьбой, Иначе не получится!"...

Сколько трав нескошенных, Сколько дел несделанных! Мне бы по-хорошему Жить начать по-белому. Жил я, в целом, весело, Только много склочничал, Оттого и свесила Мне судьба пощёчину. Маялся по глупости Непристойной всячиной, Потому так глу́боко Печень закосячена. Дуростью бессчётною Был влеком соблазнами, Прямо в преисподнюю Рельсы были смазаны. Я давно б преставился С этими манёврами, Выручила траверса — Спохватился вовремя. Бьёт судьбины палица, Долбит счастье крошками, Только, что печалиться, Не...

Поэту Писаки лелеют свои лишь стихи, Как брошенных женщин. Неважно, какой там процент чепухи, Их любят не меньше. Ведь, как известно, чужая душа — глухие потёмки. Не знает поэт, тайный подвиг верша, Прочтут ли потомки? Попал если в круг ты Культурных свиней, Тебя там не примут, Там каждый доволен харизмой своей В угоду режиму. Ворвавшись нечаянно в стан обезьян, Не стань обезьяной, Там лишь раздувается хайпа баян, Что сдуется рано. Ищи втихаря, как агентов, людей, Кто музыку слышит, Лишь с ними делись Перспективой идей И сердцем, и крышей...

Багульник листья распустил, Подумал, что весна, Хотя вот-вот уже почти Зима прийти должна. Бываем так же иногда Наивными и мы, Не рассчитавшись за года, Хотим ещё взаймы Любви, которую сберечь Мы как-то не смогли, Не о синице...

А жизнь кончается, как свет, Который отключили, И ничего там больше нет. Ну так всех нас учили. И я смотрю в его глаза, Которые погасли. Чего могу я им сказать, Ходя в земные ясли?! Хотя ушёл он в мир иной, Который нам неведом, Я чётко чувствую спиной, Что он гуляет следом...

Из раннего творчества Печник (записано по рассказу одного знакомого печника) Мой друг — печник Степанов Юрка. Печник от Бога, Спору нет, Он подучил меня Немного, Раскрыв печных Ходов секрет. Ещё он набожный Был очень И упрекал Порой меня, Что я по бабам Бегал ночью И что я пил По 2-3 дня. Семью свою По воскресеньям Он в церковь Местную водил, Где их курировал Священник, Глава прихода Михаил. Жена в платке И в длинной Юбке Всегда беременна Была И за хорошие Поступки У Юрки В гору Шли дела...