Опубликовано фото
Артём Кайнов. Авторский паблик
1
подписчик
Друзья, приветствую вас в своем сообществе. Я создал его для того, чтобы продвигать свою книгу и делиться своим творчеством вообще. Впрочем, как я предполагаю, дело уже не обойдется только творчеством.
Карьерные истории
Не ретровейв, но и не хай-тек
Присядем на дорожку
Как насчёт эпопеи каменоломен?
Гюстав Кайбот.
Погоня Обычный день, как вредная привычка: Единожды столкнулся- и пропал, Как пропадает в давке невеличка, Как пропадает чёлн в Девятый вал. Как к идолу святому, к светофору Со всей округи съехались авто, И сделало им мощную опору Больших домов цветное решето. Один сигнал- поехали оттуда, Другой сигнал- отсюда потекли, Как будто скопом битая посуда Сползается со всех концов земли. И я поехал следом за колонной, Но только вдруг- что это, боже мой?- Прекрасный звук прелюдией минорной Взыграл вдали-и врезался стрелой В обвал машин, и только глухо эхо За ним летело вглубь домов. Что за..? Руль- влево, махом разворот, поехал, Ища глазами эти чудеса. О, что за песнь! По-моему, я знаю, Я сталкивался с нею как-то раз. Но дивный лад с восторженной печалью Минувших дней давным-давно угас,- Угас внезапно так же, как родился, И вновь явился, будто не простясь; Возник, взлетел и негою излился На плечи мне- и снова шлепнул в грязь, В обыденность и скуку, и ничтожность, В которой каждый рыщет начеку, Стремясь найти- хоть то и невозможно- Какую-нибудь веху на суку, На притолоке, столбике- неважно!- Казавшую на миссию, на путь... Недаром нет заманчивей соблазна, Чем на другого выбор свой спихнуть. Но где же, где, в какой такой машине Смолкает эта песня? Впереди Сгрудилось все, как будто на витрине, Еще квартал... и не видать не зги. Одна лишь точка жжет и жжет сетчатку И вспыхивает спичкой в красной мгле. До встречи... Нет! Плевать на правду-матку! Мы все еще сойдемся на Земле! Стоп: красный цвет. В далеком отголоске Сгорал и тлел мой радужный напев, И я затормозил на перекрестке, В который раз за счастьем не успев.
Когда на небе шабаш туч искрится, весело грохочет и расплавляет, как сургуч, песчинки молнией на почве, Я из окна смотрю на мост, стоящий грозно над речушкой, и грежу:"Стань он во весь рост, он сладил б с этой погремушкой". И мысль моя по круговой его детали облетает- повсюду скрежет, дикий вой летит с волной от сваи к свае. Как провинившийся холоп, он пал прилюдно на колени и размозжил о берег лоб, остыв от попранных молений. Скрипит и ходит ходуном, как будто хочет разогнуться и заостренным кулаком на небо буйно замахнуться, И, тучи вскоре разогнав, упасть опять на четвереньки- служить себе для переправ людей в пустые деревеньки.
отрывок_ПР
Винтовые, возвращенные с того света, говорят, что от передоза умираешь погружаясь в хлопковые облака. Шшш… Повсюду облачный пух. И чахлое тельце — ощипанное облачко. Нежная эвтаназия. Эвтаназия — это благородно. Убить приговоренного к сжиганию выстрелом — благородно. Мучаться любят только мазохисты и слабенькие, хлипкие создания, верно, старина? Черт его знает, где твой смартфон, где твоя одежда, где север и юг. Через пару дней ты забудешь, где дверь находится, а еще еще дальше — сдохнешь от истощения...
отрывок_ПР
Подъезд. Подчищенный, отремонтированный, заунывно тихий тепловатый подъезд. Каких тысячи. Металлические двери, полукруглые деревянные перила на гнутых железных прутьях, в холодном свете отливающих вороненой сталью. Но Макс знал, что этот трафаретный налет порядка покрыл несколько слоев предшествующих времен, спрессовал образцы прошлой жизни, утрамбовал в нем тысячи человеческих судеб, стирая следы пребывания. Кое-где на стенах виднелись выемки, на сколах которых явственно различались разные виды краски, попадались надорванные коврики, обитые косяки, треснутые стекла и обломанные подоконники...
отрывок_ПР
«О Мадонна! Не будь тебя здесь, сей закат был бы бесценен, я бы провожал это солнце, словно мамка призывника, со слезами на глазах! Твои сахарные ангельские глазки запечатлели его при рождении, позволяя мне наедине с тобой чувствовать себя таким же небожителем, — лепетал юноша, обращаясь к граффити женщины, и мягко обхватывал губами сигаретный фильтр. — Не знаю, дорогуша, что бы я без тебя делал, как бы выживал в этой помойке. Быть может, тот пришлый граффер, чьи творческие мановения сродни творению...