Встретимся на Маяке

Мне уже не хватает слов, Мне уже не хватает снов, Мне уже не хватает времени и пространства. Что-то рвётся внутри, как всплеск, За пределы семи небес И теряет своё эфемерное постоянство. И неясный струится свет Через призву восьми планет И девятую тоже какую-то там планету. Мне придётся когда-нибудь Проходить этот сложный путь От того, где я есть, до того, где пока что нету. p.s. Времени нет, потому что, когда выключается свет, всё становится сном...

Птицей ты родилась не стайною, Шла за светом ночной звезды И, влекома небесной тайною, Ты искала его, Случайная, И читала его следы. К ураганам рукой воздетою Обращалась, пробив туман. И за тучами, за кометами Ты искала его, Пресветлая, Там, где вечно клубится тьма. Доверяясь лишь воле случая, Закрывая глаза в пути, Без надежды и веры в лучшее, Ты искала его, Заблудшая, Потому что должна найти. Что прошедшее — то неважное, Улетело, как лёгкий лист — Белой птицей, стрелой бумажною. Ты искала его, Отважная, Ибо жизнь без него не жизнь. Меж морями и меж долинами, Между чёрных ручьёв и скал, Между снегом и бурей пыльною Ты искала его, Всесильная, И он тоже тебя искал. Пусть не верил во сны-пророчества — Шёл на призрачные огни, Потому что ему так хочется, И от холода, одиночества Укрывался потом в тени. Не вернуться уже к исходному, Ибо все сожжены мосты, И вы стали навек свободными. Он нашёл тебя, Сумасбродная, И он понял, что это ты.

Где-то на свете один городок стоит: В доме одном там загадочный свет горит, Штор на окне не видать, не видать цветов — Только столы, только книжных ряды шкафов. В книжных шкафах все истории — как одна: Собраны в стопки интрига, любовь, война, Звери и птицы, легенды и колдовство, Самое разное древнее мастерство. Ходит хозяйка меж полок и меж рядов, Будто откликнувшись на неизвестный зов — Кто-то позвал её шёпотом и тайком… Правда, она не отыщет всё нужный том. Я наблюдал за ней долго сквозь толщу глав: Как она прячет истории в книжный шкаф, Как достаёт их обратно, читает вслух, Гладит кота — разлетается рыжий пух; Варит себе крепкий кофе на молоке, Ищет подсказки по линиям на руке, Что-то печатает — видимо, снова в стол — Только не знает, что я всё давно прочёл. Эту историю сам я и написал. Книгу свою я подбросил в читальный зал В городе, где есть загадочный дом и свет, Книжные полки, столы, рыжий кот и плед, Только хозяйки не сыщешь и днём с огнём. Сам я отправился жить в этот странный дом, Сам же услышал и голос, и клич и песнь. Кажется, круг замыкается прямо здесь.

Может, это была весна — Точный день я уже не вспомню — Я отправила в никогда, Словно вспышки ветвистых молний, Эти письма свои в стихах, Находясь ввечеру под мухой. Ваше сердце в чужих руках Было, в общем, ни сном ни духом. Я писала о том, что вы Никогда от меня не ждали, Что приду через шум травы, Даже если меня не звали. Я писала, что так хочу Ваших рук невзначай касаться, Но мне было пора к врачу — От иллюзии пить лекарства. В вас сражаются свет и тьма, Ясность духа и безрассудство. Вы сводили меня с ума Просто так, из любви к искусству. Ваше имя кричать в бреду Я, простите, уже не буду. Словно чары, стихи спряду И отдам, как фальшивку, людям. Не имели, возможно, вы Вместо тёплых ладоней когти. Мне на обе луны повыть Незаметно, прошу, позвольте. Сердце сделает лишний стук, Память всё повторит с начала, Чтоб в конце попрощаться, друг. Впрочем, другом вы мне не стали.