Анонимные истории

— Бать, ну ты же не будешь с меня эти бабки удерживать? — сын крутил в руках пластиковый стаканчик с кофе, глядя на меня со снисходительной усмешкой. Я медленно вытер масляный щуп о кусок серой ветоши. Бросил тряпку на железный верстак. — Двести тридцать тысяч, Никита, — я посмотрел прямо на него. — Вычту до последней копейки из твоей зарплаты. Сын фыркнул. Он явно не поверил. Поправил капюшон своей дорогой толстовки, которую я же ему и подарил на прошлый Новый год. — Да ладно тебе. У нас оборот в месяц знаешь какой? Спишем на издержки...

— Чья это медицинская карта? — я бросила на кухонный стол плотную желтую тетрадь. — Марин, положи на место, — Марк сделал шаг ко мне. — Воронов Марк Андреевич. Четырнадцатое мая тысяча девятьсот девяносто третьего года, — я прочитала вслух, чеканя каждую букву. Я вцепилась пальцами в край столешницы. Дерево врезалось в кожу. — Откуда у тебя фамилия моего мужа? Откуда его дата рождения и отчество? — голос сорвался на хрип. Мы встречались в этой съемной однушке на окраине уже три месяца. Я изменила мужу...

— Какой еще праздник? У меня дедлайн горит, — раздраженно бросила Марина. Она стояла в коридоре. Нервно застегивала легкий плащ. — Мой день рождения, Марин. Мне сегодня тридцать четыре, — ровным голосом ответил я. Я сидел за кухонным столом. Смотрел в пустую чашку. Марина замерла. Судорожно поправила ремешок сумки. — Ой. Точно. Извини, закрутилась совсем с этой работой. Давай на выходных отметим? — Ты же сама вчера полночи пекла медовик. И положила его в красивый бокс. — Это… на работу! У Светки из бухгалтерии юбилей...