Чувства. Нас убивают наши чувства, но наша жизнь сокрыта в них. В произведениях искусства сокрыта боль сердец живых. В поступках наших мало толка, когда не знаем для кого, мы существуем год от года, смотря вчерашнее кино.
andre_langust'e
Старый дом. Может ли быть, что люди, как фасад здания ? С виду красивые и радуют глаз, а внутри кто знает, какая твориться напасть. Может там был пожар и сгорели все перекрытия и только черная гарь напоминает о том, что здесь раньше жил кто-то. Едкий запах бьет в лицо и слезы вызваны не сочувствием, но кровь настоящая не поддельная, словно произведение искусства. А снаружи монолит и нет ни единой трещинки, свежая краска, мокрый асфальт, только в глазах окнах все по прежнему. В закопченных катарактовых окнах не видно внутреннего убранства, не слышен гул голосов, песен, шагов, там поселился ветер один. Он колыбельной своей вносит покой, этому дому ранее не ведомый.
Путь. Окутан туманом и болью, иду спотыкаясь о камни, моих мыслей тревожных и слов, что так больно ранят. Впиваясь как свинцовые иглы, тяжелым грузом на сердце и даже если их вынимаешь, остаются крупные бреши. Их можно закрыть часами, картинками все завесить, но через них всё равно вытекают все мои мечты и надежды. Нет нужды стремиться к счастью, жизнь идет своим порядком, то что мне суждено — со мною, ну а я не бываю в порядке. Даже если, что-то случиться в будущем необозримом, всё равно побреду ковыляя, своим сознанием, таким до боли ревнивым.
Шаг вперёд. Вырвав позвоночник общественных мнений, я увидел что и сам могу стоять и ходить, по костям уже не нужных мне суеверий и дорого свою сам могу мостить. Цели мои, железобетонной опорою подпирая толкают вперед, с такими подручными я сам как империя, решаю что в себе миловать, а что на казнь отводить. Если же ты, как медуза на камне не в силах к решенью прийти, то выбирай, либо самокопанье, либо бери и куй из себя металл.
