Анатолий Ярощук.

У Господа есть планы на меня, сегодня. Раз Он позволил мне проснуться. А я, проснувшись, тут же согрешил. С постели встал забыв перекреститься. Потом умылся и позавтракал не помолившись, в постный день. Яйцом во смятку и бутербродом с колбасой. И на работе целый день, кого-то обсуждал и даже поучал, как выгодней начальство обмануть...

Как нас пугают, обычные, казалось бы слова. Но так всегда, не ожидаемо, произносимые. Мы сами их когда-то говорили. И вот они уже, самих нас, догоняют. И страшно нам, и не находим мы ответа. А иногда, как обухом по голове, прекрасная и ожидаемая новость. Стесняясь, заикаясь и напрочь забывая все слова, что на кануне приготовил. Ты говоришь - ты выйдешь за меня? Стараемся приблизить этот день мы ночью, утром и даже днём. Но засуха во рту и дрожь в руках, потеют даже пятки. Когда нам говорят : " Любимый я беременна...

Ты отдал жизнь, чтоб жили наши дети. Под мирным небом и солнце согревало их сердца.  Ты отдал жизнь, чтоб на рассвете соловьи встречали первые лучи. Чтоб пел петух с утра, а не свистели мины.  Ты жизнь отдал, чтоб дети в школу шли не опасаясь наступить на мину. И чтоб при встрече не говорили, " хайль" , а просто здравствуй, привет, салам, шалом, хелло...  Ты жизнь отдал, чтоб детский смех не прирывал разрыв снаряда. Чтоб братья наконец-то обнялись и больше ни когда друг в друга не стреляли...

Наверное поэтом быть удобно, хорошо и романтично. Стихи любимым посвящаешь и звезды, что ни когда достать не сможешь, даришь. Ведь это так красиво. И композитором быть хорошо. В любви признаться мелодией красивой или даже песней, до слёз растрогать сердце. Так романтично. Быть богачом, владельцем кораблей и пароходов, земель без крайних и заводов, тоже хорошо. Купил стихи, купил мелодию, звезду с эстрады, в перья всю одетую и пусть поёт как соловей с утра, иль колыбельную...

Я подарю тебе ромашки. За чистые мои рубашки. За сыновей и дочку. За то что в доме создаëшь уют. За то что я тебя люблю. Я подарю тебе ромашки. За что? Да просто так. За красоту твою, за верность, за любовь, что чувствую я в каждом вздохе. Я подарю тебе ромашки. За вкусный борщ. За новые носки...

Хочу поделиться ещё одной армейской историей. Это было в, теперь уже, далёком 1995 году. Рядом с нашей заставой стояла, она и сейчас стоит, деревня. Прямо на берегу Амура. И граница проходила в доль одной из улиц этой деревни. То есть берег Амура, контрольноследовая полоса, система ( колючая проволока) и сразу дорога и дома. И вот однажды мы с товарищем возвращались с дозора. Шли вдоль системы по тропинке, со стороны Амура. А дождь лил как из ведра. Мокрые насквозь, сапоги полные дождевой воды...

Когда нибудь закончится война. Она не может длиться вечно. И брат опустить автомат. И я не буду , в него целиться. И раны наши заживут. И много лет спустя, мы даже может быть обнимемся. Когда нибудь закончится война. И в место танков , в поле снова выйдут трактора. Запашут от снарядов раны. Заколосятся вновь хлеба и зеленью луга нальются. Когда нибудь закончится война. И восстановят города...

Уйду на пенсию, уйду. Устал, всю жизнь работал. В деревню перееду. Куплю козу. Пить буду молоко, сметану кушать. На завтрак творог и простоквашу перед сном. Ещё пяток курей. Чтоб свежее яйцо на ужин было. И выращу себе, экологически не винных, овощей, чтоб на зиму хватило. А перед домом вишню посажу и яблоньку, и грушу...

Ура, каникулы, ура! Не надо думать о контрольных, с самого утра. И просыпаться рано. Ну если только в шесть утра, с Антохой на рыбалку. Ура, каникулы, ура! Портфель заброшен в дальний угол. До сентября, теперь, он мне не нужен. Ура , каникулы, ура...

Возьму я лист бумаги и нарисую солнце с добрыми глазами и улыбкой. И с шариком воздушным в небо запущу. И пусть оно летит по миру , с доброю улыбкой, любовь неся всем людям на земле. И от любви той и улыбки все беды пропадут. Забудется вражда и зависть раствориться. Все войны прекратятся и воцарится мир на всей земле. Любовь и счастье будут править миром...

Россия это парадокс. В России громче всех, не русские, Россию любят. И не стесняясь об этом говорят. А русские с призреньем, рашкой, свою землю называют. И возвышают то дерьмо что запад изрыгает. Брезгливо открестившись от истории своей и от культуры. И вместо русской речи,на улицах мы слышим. Окей , блэк аут , пати, пипл, не отдыхать а чилить, а лук теперь не на столе, ни в огороде, а на лице, да и лицо давно уж фейсом стало. Советы теперь мы не даём а раздаëм лайф хаки. И Бог бы с ним, мы как нибудь поймëм значенье эти вордов...

Хочу представить вам произведение на основе молитвы - Отче наш. Авторство этого стиха приписывают Пушкину. Но эксперты до сих пор спорят об этом. Итак вот этот шедевр: Я слышал — в келии простой Старик молитвою чудесной Молился тихо предо мной: «Отец людей, Отец Небесный! Да имя вечное Твое Святится нашими сердцами; Да придет Царствие Твое, Твоя да будет воля с нами, Как в небесах, так на земли...