Дневник алкаголика

Утро началось не с кофе. Утро началось с тяжёлого, вязкого похмелья, будто кто-то ночью залил голову бетоном и оставил сохнуть до рассвета. Во рту — пустыня. В висках — глухие удары, словно сосед сверху решил забивать гвозди прямо в мой череп. Телефон страшно брать в руки: вдруг там сообщения, за которые снова будет стыдно. И самое мерзкое — это чувство знакомо мне слишком хорошо. Меня зовут Александр. Мне 37 лет. Я из небольшого городка, где все друг друга знают, где слухи бегут быстрее маршруток, а проблемы принято прятать поглубже и делать вид, что «всё нормально»...