Топь
Вязкая и липкая грязь пристаёт к ногам, липнет так, словно хочет никогда больше с тобой не расставаться. Мрачные пики облысевших сосен острыми клыками торчат повсюду. Порывы ветра пробирают до костей, настигают в любой точке, не дают спрятаться от них ни слоями одежды, ни естественными укрытиями. Они безраздельно властвуют в этих гиблых местах, имитируя движение там, где всё подчинено затхлому смирению. Он уже который день идёт по влажному и скользкому пути, истончающейся тропинке, осторожными шагами, постоянно оглядываясь по сторонам, вздрагивая от каждого шороха, будь то уханье филина или треск ветки под собственными ботинками...