Рассказы, жизненные истории на разные темы.

! "Ох уж этот Егор! Снова 'мы могли бы', 'ты лучшая, но я не готов'. Сколько можно?! Мне нужен человек, не вечный мальчик. Устала, мечтаю о спокойном, уверенном мужчине!" – настучала я подруге. Через минуту: «Алексей С. ответил». Моя кровь застыла. Алексей С.? Тот обаятельный архитектор с конференции, чей контакт я только добавила? Я отправила свой эмоциональный пост ЕМУ! Его ответ: «Прошу прощения, если не в свое дело, но… этот Егор звучит как идиот. Вы правы, Аня, вам нужен другой человек. Может, тот, кто скажет: 'Забудь Егора, пошли пить кофе и поговорим о чем-то поинтереснее'?" Щеки вспыхнули...

Столик у окна. Мой капучино уже немного остыл. А её чашка так и стояла пустой. Я не знала, куда деть руки, теребила салфетку. Обычно, к моменту, когда я сажусь, её уже ждёт тёплый, чуть подслащенный американо. С пенкой. Она никогда не опаздывала. Никогда. Это была её суперсила, её якорь. Мой якорь. Я всегда ориентировалась на её пунктуальность. "Если Аня сказала в десять, значит в десять ноль-ноль она будет". И это было так комфортно. Утешительно. Мир мог рушиться, но Аня приходила вовремя. Я посмотрела на часы. Десять двадцать. Обычные двадцать минут, но они казались вечностью. Каждая секунда стучала где-то под рёбрами...

Запах старого дерева и пыли. Разбирала бабушкин сундук, забитый прошлым. Руки шершавые от старых страниц альбомов, где время рассыпалось пожелтевшими крошками. На дне, под ворохом вышивки, коробка из-под обуви. Набита снимками. Черно-белые, выцветшие, некоторые с резными краями. Моя мама совсем юная, папа – улыбчивый парнишка. Смех сквозь годы. И вдруг, этот снимок. Папа, лет двадцать, в мешковатой рубашке. А на коленях у него – крошечная девочка, лет двух-трех. Вязаная шапочка, пухлые щеки. И глаза. Мои глаза. Взгляд узнала бы из тысячи. Сердце сжалось, тугой комок. Я не помню эту девочку. Никогда не видела...

Наверное, это была одна из тех ссор, что даже не начинались вслух, а просто разрастались воздухом. Тяжёлым, липким. Я сидела на кухне, тупо смотрела в окно. За ним — осень. Такая же беспросветная, как сейчас у меня внутри. Его шаги в комнате. Медленные. Потом шорох. Я знала. Всегда знала. Шоколад. Молочный. С орехами. Наша тайная терапия. Он всегда появлялся после. Тихо. Просто клался на стол, ближе к моей руке. Молчаливый жест. Признание. Не извинение, нет. Просто... "Давай остановимся". Я не поворачивалась. Чувствовала его взгляд на затылке. Тяжелый, почти осязаемый. Я протянула руку. Осторожно...

вот это поворот! Рабочий день закончился. Наконец-то. Ливень, кажется, ждал меня, чтобы обрушить на мир все свои водные запасы. Зонта, разумеется, нет. Стою под козырьком кафе, как мышь. Прохожие с зонтами мелькают тенями, а я — мокрая до нитки, хотя еще не сделала ни шагу. Отчаяние? Позор? Да. Подумала: а почему бы и нет? Какая разница, еще десять минут стоять или сразу промокнуть? Сделала глубокий вдох и шагнула прямо в поток. Вода хлынула на волосы, на лицо, залила туфли. Я рассмеялась. Громко, истерично, но чисто. Стала шагать по лужам, высоко поднимая колени, как ребенок. Люди оглядывались, кто-то улыбнулся...