Яр Афимыч

Промозглый март. Я снова стою в окружении скорбящих людей, ждущих приезда чёрного фургона на конечную остановку. Прям внатуре на последнюю. Тишина. Лишь пробирающий до самых костей весенний ледяной ветер, переодически заставляет выходить меня из своих глубоких раздумий о жизни. «Вот я и снова тут», - пробежала сухая скупая на эмоции мысль. «А ведь я ещё и не успел разменять свои первые четверть века…» «Молодые. Какие же они всё-таки молодые… Но ведь и я молодой? Я ведь тоже молодой?», - словно искрой, меня отрезвляюще прошило моё новое умозаключение...