Писатель Артём Абрамов

- Ну как думаешь, он успокоился? - Хотелось бы… Чертята, вдоволь накупавшись, возвращались в лабораторию. Они медленно брели по тропинке, вяло передвигая ногами. Воды Колыбельной реки имеют убаюкивающий эффект, поэтому чертятам хотелось спать. Но они понимали, что надо возвращаться к хозяину, иначе он рассердится ещё больше. Подходя к шалашу, маскировавшему вход в подземелье, чертята увидели вырывающиеся оттуда клубы Серой Мглы. Она была необычайно плотна, непрозрачна и местами даже черна. - Ого, - сказал один чертёнок, - Это что-то новенькое...

- А мы, вообще, куда? – спросил Веня, пока они со Спиридоном, казалось, бесцельно, пересекали большое поле, усаженное самыми разными растениями – от кактусов, до ромашек, - И, вообще, какой у нас план поиска? - План простой, - уверенно ответил Спиридон, - Ходить и искать. И надеяться на удачу. - Ничего себе, план! – в голосе Вени задрожало отчаяние, - И сколько мы так будем ходить? - Пока не найдём. - Так утро же настанет! - Нет, Венька! – улыбнулся Спиридон, - О времени не беспокойся. Страна Снов живёт по закону Сонного Времени...

Храпелкин был даже рад, что чертята убежали. - Хоть никто не будет мешать вечными глупыми вопросами!.. Он немного успокоился, прибрался в лаборатории, посмотрел на себя в зеркало, поправил костюм. - Ну-с, можно начинать исследование! – сам себе сказал Храпелкин. Он, вообще, любил поговорить с самим собой, когда никто не слышит. Заветная коробочка с четырьмя пойманными снами лежала на рабочем столе. Храпелкин приготовил большую стеклянную банку, поудобнее ухватил коробочку, и одним резким движением, выпустил сны и тут же накрыл их банкой...

Спиридон Засыпальский прекрасно ориентировался в Стране Снов и знал все её уголки. Но сейчас Храпелкин и два его рогато-хвостатых помощника находились в таком месте, где их так просто было не обнаружить. Они шли по узкой, извилистой тропинке, которая петляла по лесу. Это была самая дремучая часть Леса Шёпотов – огромного и древнего. Здесь росли старые и высокие деревья, на ветвях которых шептали листья. Каждое слово, произнесённое шёпотом рядом со спящим ребёнком, превращается в новый лист на дереве...

Дело принимало серьёзный оборот. - Ах он!.. Ух он!.. – Засыпальский сжал кулаки и затопал ногами в негодовании, - Вот же он!.. - Спиридончик! Зачем ему она? - Сама подушка ему не нужна. Ему нужны сны. - Цветные? Для чего? - Не знаю. Но вряд ли для чего-то хорошего. Засыпальский снял с себя шляпу и принялся нервно мять её в руках. Он явно напряжённо соображал. - Что делать, Спиридош? – тихо спросил Веня. - Думаю. Думаю… Надо его попытаться догнать. Может ещё успеем спасти твою подушку. Помчали! -...