💍💍 🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩🤩
💍💍
— Дыши, — сказал голос.
Я дернулась всем телом, потому что он возник рядом слишком близко. Как будто вышел из воздуха. Мигель Ферранте стоял слева от меня, в черном костюме, белой рубашке без галстука, с влажными после душа волосами, зачесанными назад, и с этим лицом, из-за которого нормальные женщины, вероятно, совершали ошибки государственного масштаба. На его губах была легкая улыбка. Не добрая. Не радостная. Такая улыбка бывает у мужчины, который уже выиграл и теперь наслаждается тем, как ты еще пытаешься понять правила игры.
— У меня от тебя аллергия, — прошептала я.
— Нет, Бэмби. От меня у тебя другое.
Он сказал это негромко. Почти ласково. Но так грязно, что у меня вспыхнули щеки. Не от стыда. От ярости. Конечно, от ярости. Я резко подняла на него глаза и тут же пожалела, потому что его взгляд прошелся по мне сверху вниз, медленно, нагло, без малейшей попытки притвориться приличным. Он смотрел на мои волосы, губы, шею, грудь под бордовой блузкой, талию, зеленую юбку, колени, туфли. И потом снова поднялся к лицу, лениво, как мужчина, который имел полное право рассматривать товар, уже оплаченный и доставленный.
— Цвета подошли, — сказал он.
— Очень рада, что твой внутренний стилист доволен. Может, теперь он отпустит меня домой?
— Нет. Теперь он хочет снять с тебя эту блузку.
Я поперхнулась воздухом. Где-то справа кто-то тихо кашлянул. Не от смущения. Скорее, от желания скрыть смешок. Я стиснула зубы так сильно, что заболели виски.
— Ты совсем больной?
— Абсолютно. Но красиво одетый. Это многое компенсирует.
— Ничего это не компенсирует.
— Ты споришь слишком много для женщины, которая трясется.
— Я не трясусь
🌟Подписаться на книгу можно по ссылке https://t.me/tribute/app?startapp=sYVl
