— Конечно, не хочу, — выплёвываю, почти теряя контроль
— Ты что, не видишь? Ты что, не понимаешь? Я не могу, блядь, отпустить тебя! – кажется я много выпил и болтаю лишнее…но меня прет не остановить. Она вздрагивает, но не отворачивается. Смотрит прямо на меня. И это снова взгляд, который прожигает. В нём не страх. Чёрт, это хуже. В нём... понимание. Она знает, что я не шучу. Знает, что это правда. — Ты хочешь меня сломать, — говорит она наконец. — Но не сможешь. Я молчу. Хреново, но она права. Сломать её? Это как пытаться ломать шторм или пожар. Невозможно...