Я вызвал такси около двух ночи. Возвращался с другого конца города, метро уже не ходило, автобусов не было. Открыл приложение, заказал машину, обычное дело.
Подъехала старая иномарка, тёмная, без опознавательных знаков, без шашечек. Я подумал, частник подцепился через приложение, бывает. Номер вроде совпал. Я сел назад.
Водитель был немолодой, сухой, в кепке, лицо в тени. Молчал. Я назвал адрес, он кивнул, тронулся. Поехали.
Сначала всё было нормально. Ночной город, пустые улицы, светофоры. Я смотрел в телефон. Потом поднял глаза и заметил, что едем не туда.
Я знал дорогу домой. А мы свернули не там, поехали в сторону, в незнакомые кварталы. Я сказал, командир, не туда, нам прямо надо было. Водитель не ответил. Не сбавил, не повернул. Молча вёл дальше, в темноту.
Я повторил, громче. Он молчал. Я посмотрел на телефон, проверить маршрут. И увидел, что время на экране стоит. 02:14. Я смотрел на него, и оно не менялось. Минута не шла. Часы встали.
Я списал на глюк телефона. Перезапустил. Время как застыло на 02:14, так и стояло.
За окном пошли места, которых я не узнавал. Не окраина, не центр, а что-то между, какие-то одинаковые тёмные дома, пустые перекрёстки. И один перекрёсток мы проехали. Потом ещё раз тот же. Я узнал, угловой дом, рекламный щит, погасший фонарь. Мы проехали один и тот же перекрёсток дважды. Потом третий раз.
Мы ехали по кругу. Или город закольцевался. Один и тот же перекрёсток возвращался снова и снова, а водитель вёл сквозь него, не останавливаясь, не сворачивая.
Я начал нервничать. Сказал, остановите, я выйду. Водитель молчал, вёл. Я дёрнул ручку двери. Заперта. Центральный замок. Я дёргал, стучал по стеклу. Бесполезно. Машина шла ровно, через тот же перекрёсток, в темноту.
Я наклонился к водителю, чтобы крикнуть, чтобы заставить остановиться. И тут, в свете встречного фонаря, увидел его лицо в зеркале.
Серое. Сухое. Неживое. Глаза смотрели на дорогу, пустые, без блеска. Он не дышал, грудь не двигалась. Он вёл машину, но он был мёртв. Давно.
Я отшатнулся на сиденье. Сердце колотилось в горле. За рулём сидел мертвец и вёз меня по кольцу, по городу которого нет, в темноту.
Я попытался успокоиться, понять. Это такси не из приложения. Точнее, оно подцепилось, прикинулось, перехватило мой заказ. А на деле это что-то другое. Машина, которая ездит по ночам и возит мёртвых. Водитель сам мёртвый, и работа его, по привычке, по инерции, возить пассажиров. Только пассажиры у него мёртвые. Он развозит мёртвых по городу, который для них не выпускает наружу, по вечному кольцу.
А меня он подобрал по ошибке. Принял за очередного. За мёртвого. Он не различает, ему всё равно, живой или нет, он просто возит. И я для него такой же груз, как все, кого он развозил до меня.
Я подумал, надо показать ему, что я живой. Что я не отсюда, не его пассажир, что меня надо выпустить. Я заговорил, громко, живо, я живой, слышите, выпустите меня, я не умер, мне домой. Я стучал, двигался, дышал шумно, доказывал что я тёплый, настоящий, не груз.
Водитель не реагировал. Вёл и вёз. Для него мои слова были ничем. Мёртвые в его машине, наверное, тоже что-то говорят, бормочут. Он не слушает. Он возит.
Я стал думать, как выйти. Двери заперты. Окна не открываются. Машина не останавливается. Водитель мёртв и глух ко мне.
Я понял главное. Он не различает живых и мёртвых сам. Но город, кольцо, по которому он едет, наверное, различает. Мёртвым тут место, а живому нет. Если я докажу не водителю, а самому этому месту, что я живой, что я выпадаю из груза, может, кольцо меня вытолкнет.
Чем живой отличается от мёртвого груза на заднем сиденье. Тем, что живой действует, меняет, влияет на мир. Мёртвый едет пассивно, куда везут. Я перестал доказывать словами и стал действовать. Полез вперёд, через спинку, к рулю, к водителю, вмешаться в ход машины, сорвать пассивность.
Я схватился за руль, рванул. Машина вильнула. Водитель впервые отреагировал, не на меня, на то что машина сбилась с кольца. Он стал выправлять, возвращать на круг. Мы боролись за руль, я тянул в сторону, прочь от кольца, он на круг.
Машину занесло, она пошла к обочине, к тёмному проёму между домами, прочь от заколдованного перекрёстка. Я тянул туда, в разрыв, в неизвестность, лишь бы вон с кольца.
И на повороте, когда машину занесло, центральный замок щёлкнул. Может, от тряски, может, кольцо ослабло, когда мы с него сбились. Дверь разблокировалась.
Я не раздумывал. Дёрнул ручку, толкнул дверь и вывалился из едущей машины, на асфальт, в темноту, прочь.
Я упал, прокатился, ободрался. Машина, без меня, выправилась и ушла обратно на кольцо, через перекрёсток, в темноту, увозя пустое заднее сиденье. Водитель не притормозил. Ему было всё равно, есть груз или нет. Он поехал дальше, возить.
Я поднялся. Огляделся. И вокруг был обычный город. Знакомый. Мой район, в трёх остановках от дома. Время на телефоне пошло, 02:51. Я выпал из кольца, вернулся в живой город.
Я дошёл до дома пешком, трясясь. Живой. Выбрался.
Я думал на этом всё.
Но дома, отмывая ссадины, я стал вспоминать ту ночь. И не сходилось.
Я помнил, как вызвал такси. Помнил, как сел. А вот до этого, весь вечер, откуда я возвращался, у кого был, что делал, я не помнил. Провал. Я помнил только, что ехал домой ночью. Будто моя жизнь началась с того, что я сел в ту машину.
И ссадины от падения не болели. Я ободрался об асфальт, содрал кожу, а боли не было. И кровь из ссадин не шла. Совсем.
Я подошёл к зеркалу. Посмотрел на себя.
Лицо было серое. Сухое. Я потрогал щёку, кожа была холодная, неживая. Я приложил пальцы к шее, к запястью, искал пульс. Пульса не было.
И тогда я понял.
Водитель не ошибся. Он не принял живого за мёртвого. Он вёз меня правильно. Я был его грузом. Мёртвым. Одним из тех, кого он развозит по кольцу.
Я умер раньше. В тот вечер, который не помню. Не знаю как. И стал тем, кого ночная машина подбирает и возит по городу, что не выпускает мёртвых наружу. Я ехал на заднем сиденье как все они. Мёртвый груз.
А то, что я принял за побег, за то что я выпрыгнул, доказал что живой, вырвался с кольца, мне это, наверное, кажется каждую ночь. Каждую ночь я сажусь в ту машину, едем по кольцу, я «вырываюсь», выпадаю, иду домой, смотрю в зеркало, понимаю что мёртв. А наутро не помню. И следующей ночью снова вызываю такси.
Я не выбрался из машины. Я и есть машина. Точнее, её груз. Который думает, что каждую ночь спасается.
Я сижу сейчас дома. Но я знаю, что это ненадолго. Скоро снова станет два часа ночи. И мне снова надо будет ехать домой. И я открою приложение, и вызову такси.
И подъедет старая тёмная иномарка, без шашечек. И за рулём будет сухой мужик в кепке, который не дышит.
И я сяду назад. Как сажусь каждую ночь.
Потому что я давно уже не еду домой.
Я просто груз, который возят по кругу. И думает, что вот-вот доедет.
Так что если ночью ты вызовешь такси, и подъедет тёмная машина без знаков, и водитель будет молчать, и время в телефоне встанет, посмотри на свои руки.
Идёт ли из ссадин кровь. Бьётся ли пульс.
Потому что, может, ты уже не пассажир, который случайно сел не в ту машину.
Может, ты давно её груз.
И едешь по кругу. Каждую ночь. Думая, что вот-вот будешь дома.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
Одноклассники: https://ok.ru/dmitryray
#страшныеистории #мистика #город #триллер