Он не бил. Не кричал. Просто повесил камеру в коридоре и звонил через три минуты после каждого её шага. «Куда пошла? Почему у окна? С кем говоришь?» В тот день она впервые не выполнила его приказ. — Мам, я ухожу от него. Зоя уронила тарелку. Тарелка не разбилась — упала на полотенце, которое лежало на столе. Но звук был такой, будто лопнуло что-то внутри. — Что ты сказала? Вика стояла в дверях кухни. Куртка расстёгнута, сумка через плечо, один кроссовок развязан. Она тяжело дышала — бежала от остановки. — Я ухожу. Сейчас. Мне нужно переночевать у тебя. Одну ночь. Завтра разберусь. Зоя смотрела на дочь и не узнавала её. Не потому что Вика изменилась — а потому что впервые за два года она выглядела живой. Злой, растрёпанной, испуганной — но живой. Не той фарфоровой куклой, которой она становилась рядом с Игорем. — Садись, — сказала Зоя. — Рассказывай. — Потом. Сначала — можно я останусь? — Ты спрашиваешь? Это твой дом. Вика скинула кроссовки, прошла в комнату и легла на диван. Свернулась
«Я не разрешал тебе выходить». Она стояла на улице с витаминами в руке и поняла — домой она не вернётся
2 дня назад2 дня назад
3
4 мин