Полёт над Балтикой
Ковёр летел уже вторую ночь.
И всё это время не замолкал.
— Нет, ты мне объясни.
— Что именно?
— Почему люди обязательно берут в дорогу вещи, которыми потом не пользуются?
Омар улыбнулся.
— Откуда ты знаешь?
— Мне триста семьдесят два года. За это время я перевёз столько путешественников, что могу собрать музей забытых вещей.
— Например?
— Например, складной зонт в пустыне.
Омар рассмеялся.
— Это ещё ничего.
— Или три пары сапог человеку, который ехал к морю.
— А вдруг пригодятся?
— Вот поэтому я и говорю, что люди странные.
Внизу медленно проплывали огни городов.
Иногда они собирались в большие золотые пятна.
Иногда превращались в редкие огоньки среди темноты.
Мелькали дороги.
Реки.
Тёмные леса.
А потом снова облака.
Спать не хотелось.
Слишком многое происходило впервые.
Впервые он оказался так далеко от дома.
Впервые летел над миром.
Впервые направлялся в страну, о которой слышал столько разных историй.
Ночь постепенно отступала.
На горизонте появилась светлая полоса.
Сначала серая.
Потом серебристая.
Потом золотая.
Ковёр неожиданно замолчал.
— Что случилось?
— Смотри.
Омар поднял голову.
И увидел море.
Огромное.
Спокойное.
Холодное.
Оно тянулось до самого горизонта.
Словно небо решило лечь на землю и немного отдохнуть.
Солнце только поднималось.
Его свет дрожал на воде длинной золотой дорожкой.
— Балтика, — тихо сказал ковёр.
Даже голос у него стал другим.
Без привычного ворчания.
Без шуток.
Омар долго смотрел вперёд.
Море оказалось совсем не таким, каким он его представлял.
Оно не поражало размерами.
Не пугало волнами.
Оно просто было.
Спокойное.
Уверенное.
Будто жило здесь всегда и никуда не собиралось уходить.
Ковёр начал снижаться.
Между соснами показались крыши домов.
Красная черепица.
Старый кирпич.
Узкие улочки.
Некоторые дома выглядели так, словно помнили ещё времена дедов и прадедов.
Чуть дальше на берегу что-то вспыхнуло золотым огоньком.
— Что это? — спросил Омар.
— Янтарь.
— Отсюда видно?
Ковёр важно пошевелил бахромой.
— Мне триста семьдесят два года.
Потом немного подумал.
— И зрение у меня отличное.
Теперь уже можно было различить причалы.
Лодки.
Сети.
Рыбацкие сараи.
Чаек.
Они кружили над берегом и кричали так громко, будто спорили со всем миром сразу.
И вдруг до Омара донёсся запах.
Сначала море.
Потом соль.
А затем дым.
Тёплый.
Густой.
С лёгкой сладостью.
— Что это?
Ковёр шумно втянул воздух.
— Ольха.
— Что?
— Щепа ольхи.
И копчёная рыба.
Ковёр довольно хмыкнул.
— Кажется, твой первый рецепт уже ждёт.
Человек у коптильни
Возле невысокой коптильни работал человек.
Высокий.
Широкоплечий.
В старом шерстяном свитере.
Он подбрасывал щепу в топку.
Потом поправлял что-то внутри.
Потом снова возвращался к столу.
И выглядел так, будто занимается этим каждое утро уже много лет подряд.
Ковёр мягко коснулся земли.
Это был 28 день реалити «Промт и Перо LIVE», и первая часть Первой главы книги.
Напишите в комментариях, как Вам начало первой главы?
Что понравилось?
Что зацепило?
Где то, что тронуло сердце?
Где чувствуется ИИшный слог?
Пишите честно - для меня это важно.
#ПромтИПероLIVE #ПромтИПеро #ЭволюцияКниги #ПисательВкуса #СозданиеКниги #НейроСоавтор