Я работаю на вышках связи. Объезжаю их, проверяю, чиню. Одна стояла далеко, в глуши, посреди полей, и к ней вела только просека через старую лесополосу.
В тот день я загнал машину к опушке и пошёл к вышке пешком, по просеке. Метров восемьсот через узкую полосу леса. Дело привычное, ходил там не раз.
На полпути сел телефон. Я не придал значения, рабочий планшет был заряжен, а связь у вышки своя. Шёл дальше.
И тут с просеки, сбоку, из подлеска, раздался плач.
Детский. Ребёнок плакал, негромко, жалобно, всхлипывая. В лесополосе, в восьми километрах от ближайшего жилья, посреди полей, плакал ребёнок.
Я остановился. Первая мысль, кто-то заблудился. Дачники, грибники, мало ли. Ребёнок отбился, потерялся. Я свернул с просеки на плач.
Подлесок был густой. Я продирался через кусты, звал: эй, кто там, иди на голос. Плач не приближался и не отдалялся. Держался впереди, ровно, на одном расстоянии.
Я шёл минут пять. Плач был всё так же впереди. Я остановился перевести дух, и плач тоже стих. Будто ждал меня. Я двинулся, он возобновился.
Тогда мне стало не по себе. Ребёнок не ходит ровным шагом перед взрослым, не молчит когда тот молчит. Это вёл меня кто-то. Намеренно.
Я хотел вернуться на просеку. Обернулся. И не понял где просека. Подлесок был одинаковый со всех сторон, я закрутился пока шёл на плач. Восемьсот метров узкой полосы, выйти можно в любую сторону, но я потерял направление.
И тогда плач сменился.
Посреди всхлипа детский плач стал женским голосом. Спокойным, ласковым. Голос сказал: иди сюда, тут выход, я покажу.
Голос был незнакомый. Но он звал к выходу, и я, дурак, пошёл. Потом он сменился снова, мужским, потом стал звать с другой стороны. Я заметался.
Голосов стало много. Со всех сторон, из крон деревьев вокруг. Они звали, перебивая, в разные стороны, и я крутился между ними, не понимая куда.
Я поднял голову на ближний голос. Он шёл из кроны, с высоты, где человека быть не могло. И там, в листве, я разглядел движение. Что-то небольшое перепрыгнуло с ветки на ветку. С крупную кошку, серое, юркое. И с новой ветки голосом женщины сказало: ну что ты стоишь, иди же сюда.
Я понял что вокруг меня по веткам прыгает не одна тварь, а оно одно, быстрое, и кричит со всех сторон по очереди, создавая хор. Окружает звуком одно существо.
И оно меня гнало. Я понял механику быстро, работа приучила к логике. Каждый раз когда я шёл в одну сторону, голоса оттуда стихали, а сзади усиливались, подталкивали. Меня вели. В одном направлении. Туда куда я сам не пошёл бы.
Я попробовал свернуть против. Голоса слились в один визг над ухом, такой что я зажмурился и шарахнулся обратно. Куда они хотели.
Я заставил себя встать. Не идти. Просто стоять, через визг, через зов.
И стал думать. Оно управляет мной через звук. Я слышу голос, иду на голос или от голоса, реагирую. Вся его власть в том что я слушаю.
Значит надо оглохнуть.
У меня был рабочий набор. В сумке лежали строительные беруши, мягкие, я ими пользовался когда работал у гудящего оборудования на вышке. Я вставил их, плотно, до отказа. Сверху натянул капюшон, прижал руками.
Мир оглох. Голоса стали дальним мычанием, без слов, без направления. И сразу отпустило. Без разборчивого звука оно не могло меня вести. Я снова стал хозяином своих ног.
Я достал планшет. Он был заряжен, и в нём был компас и карта объекта. Я посмотрел где просека, где вышка, где моя машина. Определил направление. И пошёл по прямой, глядя в экран, не поднимая головы, не слушая.
Оно заметалось. Я чувствовал вибрацию визга даже через беруши, оно орало изо всех сил, пробивалось. Я смотрел в компас и шёл.
Что-то спрыгнуло на просеку передо мной. Серое, быстрое. Метнулось на ветку поперёк пути и закричало так что пробило беруши, голосом, который я знал. Моим собственным голосом. Оно крикнуло моим голосом: туда нельзя, там яма, разобьёшься.
Я застыл. Свой голос из чужой пасти это было хуже всего. И на секунду я поверил. Вдруг правда яма.
Но я смотрел в планшет. На карте впереди была просека и чистое поле. Никакой ямы. Оно гнало меня в другую сторону всё это время, а теперь, когда я шёл к полю по карте, кричит что там смерть. Карта не врёт. Врёт оно.
Я пошёл прямо на тварь. Она не приняла, метнулась прочь, лёгкая, слабая в открытую. Я прошёл под веткой и дальше, по компасу.
Через триста метров деревья кончились. Я вышел на просеку, увидел вышку, а за ней поле. Открытое, светлое. Я выдернул беруши уже в поле. Тишина. Ветер. Гул вышки.
Оно осталось в полосе. Ему нужны были деревья, кроны, ветки, чтобы прыгать и кричать сверху. На открытом месте, без высоты и эха, оно было никем.
Я починил вышку, как ни в чём не бывало, руки только дрожали. И уехал.
С тех пор прошло время. На ту вышку я больше не езжу сам, отправляю напарника, придумываю предлоги. Не хочу в ту полосу.
Но дело не в страхе.
Когда я разбирался потом, искал что это могло быть, я понял одну вещь про голоса.
Оно кричало детским плачем. Женским голосом. Мужским. Моим. Я думал, оно их выдумывает или копирует с тех кто рядом. Но детского голоса рядом не было. И женского. Оно взяло их не у меня.
Оно знало эти голоса откуда-то ещё. Помнило их. Ребёнка, который плакал. Женщину, которая звала ласково. Это были не случайные звуки. Это были конкретные люди. С их интонациями, с их манерой.
Те кто шёл по этой просеке к вышке до меня. Связисты, как я. Или дачники. Или кто-то ещё, давно. Те кого оно завело, и кто не догадался оглохнуть.
Оно помнит голоса всех кого увело. И зовёт ими новых. Бесконечная приманка, наживка из тех кто попался.
Я выбрался. Но я слышал в той полосе детский плач. Настоящий, живой, отчаянный.
И я не пошёл на него до конца. Я оглох и ушёл.
Иногда я думаю: а вдруг там, в самом начале, плакал настоящий ребёнок. И я бросил его. Оглох и ушёл, спасая себя.
Я знаю что нет. Знаю что это была тварь. Но эта мысль не уходит.
Оно и этого добивается. Чтобы тот кто выбрался, всю жизнь сомневался, не бросил ли он живого. И однажды вернулся проверить.
Я пока не вернулся.
Пока.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
Одноклассники: https://ok.ru/dmitryray
#страшныеистории #славянскийхоррор #мистика #лес