Меня зовут Игорь, и я работаю ночным системным администратором в небольшом колл-центре. График у меня «сутки через трое», и домой я возвращаюсь всегда около восьми утра. Чтобы не будить жену, я захожу через черный ход со стороны мусоропровода. Там всегда тихо, пахнет сыростью и старой бумагой.
В тот день я поднимался пешком, потому что лифт, как обычно, сломался. На площадке второго этажа я споткнулся о какой-то пакет. Я чертыхнулся, посмотрел под ноги и замер.
Это был не мусор. Это была фотография. Старая, черно-белая, с рваными краями. На ней была женщина в платке, с пустыми, неживыми глазами. Фотография была обведена черной рамкой — так обычно оформляют «траурные» снимки на памятниках.
Я перешагнул через нее и пошел дальше. На площадке третьего этажа лежала еще одна такая же фотография. Та же женщина, другая поза, но взгляд тот же — смотрит прямо в объектив, сквозь тебя. На четвертом этаже их было три.
Сердце забилось быстрее. Я ускорил шаг. На пятом этаже фотографии были разбросаны по всей лестнице, будто их специально рассыпали. На шестом они лежали ровными рядами, перекрывая путь.
Я не выдержал и побежал. Я перепрыгивал через эти жуткие карточки, слыша, как они хрустят под ногами. На седьмом я заметил, что на всех снимках женщина повернула голову. Сначала она смотрела в камеру, а теперь её лицо было обращено в сторону лестничного пролета, откуда я поднимался.
На восьмом этаже я остановился. Сердце колотилось где-то в горле. Фотографии были везде: на стенах, на перилах, на коврике перед моей дверью. И женщина на них… она улыбалась. Широко, неестественно, разрывая рот до ушей.
Я схватил ключи, трясущимися руками вставил их в замочную скважину и ввалился в квартиру. Захлопнув дверь, я прислонился к ней спиной и перевел дух. В прихожей было темно.
— Ирка? — позвал я жену. Тишина.
Я прошел на кухню, налил воды. Руки дрожали. Я решил, что это галлюцинация от недосыпа. Я успокоюсь, выпью чай и пойду спать.
Вдруг я услышал шорох. Он доносился из коридора, ведущего в спальню. Я выглянул.
Там, на полу, лежала еще одна фотография. Я поднял ее. Это была та же женщина. Но теперь она стояла у меня за спиной. На снимке была видна часть прихожей и моя спина в потертой куртке.
Я резко обернулся. Никого.
Шорох повторился снова. Теперь из спальни. Я пошел туда, сжимая кулаки. Распахнул дверь.
На кровати, поверх одеяла, лежала моя жена. Она была бледна, как полотно, и неподвижна. Я подбежал к ней, потряс за плечо.
— Ирка! Проснись!
Она медленно открыла глаза. И посмотрела на меня. Её зрачки были неестественно расширены, почти черные. Она улыбнулась той самой широкой, рваной улыбкой с фотографий.
— Ты принес меня домой, — прошептала она чужим, скрипучим голосом. — Спасибо. Я так устала ждать на лестнице.
Я отшатнулся, ударился спиной о стену. Она медленно села на кровати, свесив ноги. Её шея неестественно хрустнула, когда она повернула голову ко мне.
Я хотел закричать, но из горла вырвался только сдавленный хрип. Я попятился к выходу из спальни, нашаривая рукой выключатель. Я щелкнул им.
Свет не загорелся. Вместо этого вся комната на мгновение озарилась белой вспышкой. Как от старого фотоаппарата.
Когда мои глаза привыкли к темноте, я увидел, что жена стоит прямо передо мной, касаясь моего лица холодными пальцами. В руке она держала ту самую фотографию, с которой я начал свой путь на втором этаже.
Теперь на ней был я.
Я стоял в дверях спальни, с искаженным от ужаса лицом, а за моей спиной, прижавшись щекой к моему плечу, улыбалась та самая женщина.
— Теперь наша очередь улыбаться, — сказала «жена» и нажала на спуск затвора.
Автор - ИИ и Кейк.