«Ну, привет тебе, вождь краснокожих!» - говорит всем нам акушер, брезгливо вытирая наши пунцовые личики какой-нибудь подручной тряпкой. «Эко тебя угораздило попасть сюда…» - скажет когда-нибудь нам всем патологоанатом, уже совсем не больно терзая нашу плоть соскучившимся по точильному камню скальпелем.
В расстояние между этими двумя точками, являющимися граничными столбами нашего временного участка под названием «жизнь», люди в белых халатах вмешиваются довольно бесцеремонно. Они, эти люди, бывают разными по уровню воспитания, профессионализма, душевных качеств. Но при этом их усталые руки, а иногда и ноги, постоянно вытаскивают нас из механическо-физиологических проблем, отдаляя, насколько это можно, итоговую встречу с апостолом Петром, лузгающим семечки у ворот в последнюю обитель наших бессмертных душ.
Не сказать, чтобы мы для этих самых «механиков в белых халатах» были идеальными машинами для ремонта. В большей мере мы напоминаем своим поведением самолёты времен Великой Отечественной войны. Нас вымыли чистыми тряпочками, почистили все винтики, протёрли загаженное птицами лобовое стекло, напичкали необходимыми для бесперебойной работы всевозможными жидкостями, и с гордостью проследили наш гордый взлёт…
...то, что возвращается на «аэродром» больничных коек, вызывает у нормального механика слезы бессильного отчаянья. Но, упадническое настроение быстро проходит, и опять нас чистят и смазывают, вытаскивая вражеские снаряды и пули из всего тела и даже из нашей души. И опять смотрят нам в след, украдкой осеняя нас крестом, когда мы – гордые и независимые,- вновь выруливаем на взлётную полосу.
Сизифов труд. Ужасное ремесло. Но нам всем, которые без белых халатов, как без него? С праздником, дорогие медики, и спасибо Вам за постоянное расширение наших участков, коротко зовущихся словом «жизнь».
