После возвращения из Мармариса жизнь постепенно вошла в привычное русло.
Мурат снова летал.
Кемаль занимался яхтой.
Лена разбирала фотографии путешествия и периодически присылала мне сообщения с подписью: «Посмотри, какая у меня здесь фигура!»
Иногда под фотографией была яхта.
Иногда кот.
Но спорить было бесполезно.
В один из вечеров Мурат позвонил мне после рейса.
— Елена?
— Да.
— В воскресенье родители приглашают нас на обед.
— К маме?
Я уже была знакома с его мамой.
Была у неё дома.
Пила чай.
Любовалась огромной квартирой с террасой и видом на море.
Поэтому ничего необычного не ожидала.
— Нет.
— В смысле нет?
— Домой.
— Так я была у вашей мамы дома.
На другом конце провода послышался смешок.
— Это квартира.
Я села.
— Мурат.
— Да?
— Та огромная квартира с видом на море — это квартира?
— Конечно.
— У богатых людей очень странные представления о квартирах.
Он рассмеялся.
— Возможно.
В воскресенье мы с Леной ещё шутили по дороге.
Ровно до того момента, пока машина не свернула в старый престижный район Анталии.
Высокие сосны.
Тишина.
Старинные виллы за каменными заборами.
Никаких современных многоэтажек.
Только старые семейные дома.
Когда открылись кованые ворота, я окончательно перестала шутить.
За ними находился настоящий парк.
Широкая аллея. Пальмы. Кипарисы. Розы. Апельсиновые деревья. Старинный фонтан.
А в глубине участка стояла белоснежная вилла. С колоннами. Террасами. Красной черепичной крышей. И огромными окнами.
— Господи…
— Что такое? — спросил Мурат.
— Это не дом.
— А что?
— Это наследство Османской империи.
Кемаль расхохотался.
— Добро пожаловать в семейное гнездо.
Оказалось, дом построил дед братьев почти восемьдесят лет назад.
Здесь выросли их родители.
Здесь выросли сами Мурат и Кемаль.
Здесь до сих пор собиралась вся семья.
Внутри вилла оказалась ещё красивее.
Высокие потолки.
Мраморные лестницы.
Старинные ковры.
Картины.
Большая библиотека.
Белый рояль.
И фотографии.
Очень много фотографий.
Казалось, история семьи смотрела на нас со всех стен.
Обед проходил замечательно.
Мама братьев была очаровательна.
Отец, бывший пилот, рассказывал истории из своей лётной жизни.
Мы смеялись.
Пили чай.
Пробовали домашние блюда.
Пока мой взгляд не остановился на большой фотографии над камином.
На снимке были двое молодых мужчин.
Высокие.
Темноволосые.
И подозрительно похожие на Мурата.
Очень подозрительно.
— Мурат…
— Да?
— Это кто?
Он посмотрел на фотографию совершенно спокойно.
— Мои сыновья.
Я застыла.
Лена тоже.
Кемаль внезапно заинтересовался десертом.
Очень активно заинтересовался.
— Простите… кто?
— Мои сыновья.
— У тебя есть сыновья?
— Конечно.
— Конечно?!
Мурат выглядел искренне удивлённым.
— Я думал, вы знаете.
— Откуда?!
Отец расхохотался.
— Я же говорил, что они вам не рассказали!
— Папа…
— Что папа? Вы всегда всё рассказываете последними.
— Сколько им лет?
— Двадцать три.
— Один?
— Два.
Я закрыла глаза.
— Близнецы?
— Да.
— Господи…
Но судьба решила, что этого недостаточно.
Мама принесла ещё одну фотографию.
На ней были две красивые девушки.
Очень похожие друг на друга.
— А это мои внучки.
Я посмотрела на Кемаля.
Кемаль сделал вид, что изучает вазу.
— Это твои дочери?
— Да.
— Сколько им лет?
— Двадцать один.
— Близнецы?
— Да.
Лена начала смеяться.
— Что смешного?
— Вы нашли друг друга.
— Кто?
— Два мужчины, которые несколько месяцев скрывали существование четверых взрослых детей.
Даже Мурат улыбнулся.
— Да. Наверное, это выглядит странно.
— Немного?!
Потом выяснилось ещё больше.
Бывшая жена Мурата уже много лет жила во Франции.
Снова вышла замуж.
Там выросли его сыновья.
Бывшая жена Кемаля после развода переехала в Италию.
Тоже вышла замуж.
Там выросли его дочери.
— Подожди, — сказала я. — Ты хочешь сказать, что все нормально общаются?
— Конечно.
— Даже бывшие жёны?
— Конечно.
— И новые мужья?
— Конечно.
— И дети?
— Конечно.
Мы с Леной переглянулись.
Слишком много «конечно» для одной семьи.
Тут отец снова хитро улыбнулся.
А это всегда было опасно.
— А самое интересное вы ещё не рассказали.
Мы насторожились.
— Что именно?
— Через неделю сюда прилетают все.
Наступила тишина.
— Кто все?
Мама начала загибать пальцы.
— Сыновья Мурата.
— Бывшая жена Мурата.
— Её муж.
— Дочери Кемаля.
— Бывшая жена Кемаля.
— Её муж.
Я медленно поставила чашку.
Лена сделала то же самое.
— То есть…
— Да.
— Они прилетают вместе?
— Да.
— И будут жить здесь?
— Конечно.
— И знают про нас?
Мурат посмотрел на меня.
— Да.
— Всё знают?
— Практически всё.
— И что сказали ваши сыновья?
Мурат улыбнулся.
— Они хотят познакомиться с женщиной, которая смогла пережить тётю Фатьму.
Я застонала.
Лена рассмеялась.
— А дочери Кемаля?
— Они хотят познакомиться с вами обеими, — сказал Кемаль.
— Просто познакомиться?
Кемаль отвёл взгляд.
— Не совсем.
— Что значит не совсем?
— Кажется, они собираются провести небольшое собеседование.
Лена побледнела.
Я тоже.
Отец поднял чашку чая.
— Не переживайте.
— Почему?
— Потому что после тёти Фатьмы вас уже ничем не испугать.
В этот момент все за столом дружно засмеялись.
Кроме нас с Леной.
Потому что мы почему-то были уверены:
самые интересные приключения ещё даже не начались.