У меня на участке растёт яблоня. Старая, корявая, но плодовитая до неприличия. Ветки в этом году гнулись под тяжестью завязей, и я, наивный городской психотерапевт, уже представлял себе вёдра антоновки, шарлотку и компоты. Режим «Счастливого ребёнка» включился на полную. Невроз. А потом яблоня начала сбрасывать яблоки. Сначала я думал: ну, естественный отбор. Дерево само регулирует нагрузку. Умное. Но однажды я поднял одно яблоко размером с грецкий орех, разрезал его пополам — и внутри обнаружил его. Ход. Чёрный, аккуратный, деловитый. А в нём — она. Плодожорка. Маленькая, розовая, упитанная. Сидела и смотрела на меня с тем самым выражением, какое бывает у клиента, который только что сказал «головой я всё понимаю», а сам продолжает жить ровно так же. Яблоня, надо отдать ей должное, делала что могла. Она сбрасывала заражённые плоды. Это было её здоровое решение. Её «Здоровый взрослый» говорил: «Эти яблоки безнадёжны. Не трать на них ресурс. Сбрось». Но проблема в том, что плодожорка пор