Людмила зашла в теплицу за помидорами. Вышла с огурцом. Держит его двумя руками, как ребенка. Маленький, кривой, в пупырышках. Граммов сто пятьдесят, не больше. Первый в этом году. - Смотри, - говорит. Смотрю. Знаю, что там огурцы. Сам сажал. Сам поливал. Сам проветривал в жару - а жара у нас стоит уже третью неделю, в теплице к полудню под сорок, открываешь обе двери нараспашку. Знаю, что должны быть. И все равно приятно. Она его сфотографировала. Четыре раза. Сначала в руке, потом на ладони, потом почему-то на фоне кустов помидоров, потом снова в руке, но с другой стороны. - Зачем четыре раза, - спрашиваю. - Чтобы выбрать лучший. Ну, логично. В теплицу я захожу по-разному. Иногда - по делу: проверить влажность, подвязать, глянуть снизу на листья (тля снизу прячется, это знает любой, кто хоть раз ее пропустил). Иногда - просто так. Вроде незачем, а зашел. Постоял. Понюхал. Вот запах огуречной плети - это отдельная история. Листья у огурца с таким запахом, что не перепутаешь ни с че
Первый огурец из теплицы - и почему это каждый раз как в первый раз
19 июня19 июн
2
3 мин