Немного о цветах стихами...
***
В саду, где время ткало свой узор,
Рождён был холст из солнечного света.
Природа, величайший наш декоратор,
Сплела панно из тысячи соцветий.
*
Там алый мак, безумец и герой,
Стыдливо прятал бархатную рану
Под тяжестью пурпурной бахромы,
Пьянея от полуденного зноя.
*
Рядами, словно воины в строю,
Стояли ирисы, храня молчание,
Их лиловые, с прожилкой ледяной,
Стигматы были полны пониманья.
*
А ниже, у прохладного ручья,
Где почва вечно влажная и зыбка,
Раскинул ковёр бархатный вьюнок,
Цепляясь за кору седой и липкой.
*
И розы, королевы этих мест,
Венчали центр пылающей картины.
Их лепестки, как сотни алых уст,
Шептали о любви и властелине.
*
Но лето – лишь мгновенье для богов.
Оно прошло, как путник по дороге,
Оставив после себя лишь горький вздох
И первые предвестники тревоги.
*
Пришла хозяйка-осень на порог,
Сменив палитру на тона разлуки.
И первый же пронзительный мороз
Сковал живые, трепетные руки.
*
Панно, что было пёстрым, как мечта,
Начало терять свои живые краски.
Цвета поблекли, смешались в серый тон,
Как на холсте, где стерты все подсказки.
*
Мак сник, уронив на землю алый шёлк,
Стыдливо обернувшись смертной бледностью.
Ирисы выцвели, как старое стекло,
Утратив королевскую надменность.
*
Листва вьюнка свернулась и пожухла,
Превратившись в хрупкий, ломкий пергамент.
И розы, что цвели пышнее других,
Склонили голову в немом апофеозе.
*
Теперь их сон – лишь хрупкий хрупкий лёд,
Тончайшая корона из инея.
На этом мёртвом, выцветшем панно
Природа пишет повесть о бессилье.
*
И лишь когда вернётся внешний зной,
И солнце вновь прольёт свой свет безбрежный,
Панно воскреснет буйною весной,
Чтоб повторить сюжет свой неизбежный.