Пал травы у нас жгут каждую осень. Поджигают сухостой на дальних делянках, чтобы земля отдохнула, чтобы по весне трава пошла гуще. Я делаю это с шестнадцати лет, с тех пор как отец взял меня первый раз. Ничего страшного в этом нет. Дым белый, запах горький, огонь идёт ровно. Привычное дело.
В тот год мы жгли с Петькой Ворониным. Он мой сосед, мы дружим с детства. Петька - мужик прямой, говорит что думает, не тушуется. Это важно понимать для того, что было дальше.
День был тихий, без ветра. Хороший день для пала. Огонь пошёл с южного края ровно, трава занялась сразу, дым потянулся вверх. Мы с Петькой стояли у лесополосы, смотрели, как горит. Никуда не торопились.
Я увидел его минут через десять.
Фигура стояла в центре поля - там, где огонь уже прошёл и земля почернела. Стояла прямо. Руки подняты в стороны и чуть вверх - не как человек, которому плохо, не как тот, кто зовёт на помощь. Иначе. Как будто кто-то замер в середине какого-то своего дела и не собирается его заканчивать.
Я толкнул Петьку локтем. Он посмотрел.
"Вижу," - сказал он.
Мы оба крикнули. Фигура не отреагировала. Огонь горел вокруг неё с трёх сторон, но туда, где она стояла, не шёл. Просто огибал. Как будто земля под ней была уже давно сгоревшая - хотя мы сами поджигали с другого края, и там не могло быть выжженного места.
"Надо проверить," - сказал я.
"Не надо," - сказал Петька.
"Там человек."
"Там не человек."
Он сказал это не тихо, не страшным голосом. Просто как факт. Как говорят "там не асфальт, там грязь, объедем". Петька так умеет - одной фразой закрыть вопрос. Я его знаю тридцать лет, я понимаю, когда он говорит серьёзно.
Но я всё равно пошёл.
Зола хрустела под сапогами. Дым стлался низко, щипал глаза. Я шёл и смотрел на фигуру, не отрываясь, - боялся потерять в дыму. Она не двигалась. Руки подняты. Метров за сорок я заметил, что огонь впереди меня ведёт себя странно: горит, но как будто против ветра. Тянется не от меня - ко мне. Медленно, ровно, без причины.
Я остановился.
Фигура стояла. Огонь между нами горел в мою сторону. И тут я понял, что дым вокруг неё не поднимается вверх - он опускается вниз, в землю, как будто она его втягивает. Медленно. Равномерно. Как дышит.
Я развернулся и пошёл обратно. Не побежал - именно пошёл, потому что ноги не слушались как надо. Петька стоял там же, где я его оставил. Смотрел на меня.
"Ну?" - спросил он, когда я дошёл.
Я не ответил. Мы постояли ещё немного. Потом Петька сплюнул, поднял брошенный у лесополосы термос и пошёл к машине. Я за ним.
Мы ехали молча минут пятнадцать. Потом Петька сказал:
"Я в прошлом году тоже видел. Думал, показалось."
Я посмотрел на него.
"Говорил кому-нибудь?"
"Нет," - сказал Петька. И помолчал. - "Ты тоже не говори."
Я не стал спрашивать почему. Петька не из тех, кто говорит такое без причины.
В этом году осенью я поджигал сухостой один. Петька уехал в город к сестре, попросил меня сделать без него. Я поджёг с южного края, как всегда, и встал у лесополосы смотреть, как горит.
Поле было пустое.
Огонь шёл ровно, дым тянулся вверх, всё как обычно. Я простоял там до конца, пока последняя трава не догорела. Никого не было.
Я уже садился в машину, когда заметил, что руки у меня подняты.
Обе. В стороны и чуть вверх.
Я не помню, когда я их поднял.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
Одноклассники: https://ok.ru/dmitryray
#мистика #страшныеистории #деревня #палтравы