Больница - это место, где время течет по своим законам, измеряясь не минутами, а градусами наклона костылей и частотой визитов медсестры с уколами. В нашей палате было весело. Народ подобрался - огонь. У каждого за плечами была история, достойная как минимум премии Дарвина, а как максимум - экранизации в Голливуде (правда, с пометкой «18+»).
Я валялся со сломанной ногой (последствия неудачного свидания с бордюром), слева от меня лежал Петрович с ожогом от самогонного аппарата (экспериментальный рецепт «Слеза комсомолки» не удался), а справа - дядя Коля, который решил починить крышу в грозу. Атмосфера была душевная. Мы травили байки.
- А я вот вам сейчас расскажу... - начинал Петрович.
- Нет, я! Моя травма эпичнее! - перебивал дядя Коля.
И только один парень в углу у окна хранил гробовое молчание. Он был похож на человека, который собрал пазл из десяти тысяч деталей и обнаружил, что не хватает кусочка с небом. Весь в гипсе, как египетская мумия после неудачной диеты. Мы его и так обхаживали, и эдак: «Эй, летчик!», «Братан, не грусти!». Молчит. Глаза грустные, смотрит в окно на воробьев.
Но вода камень точит. А больничная скука - броню из чистого титана.
- Слышь, курсант, - не выдержал я однажды вечером. - Мы тут все перед тобой душу излили. Про самогон и крыши рассказали. А ты? Ты же летчик! Небо! Высота! Романтика! Как ты-то здесь оказался? Неужели просто так с неба упал?
Парень тяжело вздохнул, посмотрел на нас как на неразумных детей и махнул рукой.
- А-а... Ладно. Слушайте. Только это не про небо. Это про физику и физиологию.
И вот его история от первого лица.
Дело было на практике. Нас, курсантов летного училища, бросили на спасение урожая Родины. Кукурузники АН-2 — это вам не "Боинги". Это летающий трактор с крыльями. Летали мы по двое: пилот и штурман-опрыскиватель. Но когда запарка пошла страшная, начальство решило экономить ресурс и гонять нас по одному.
Взлетаю я как-то раз. Набрал высоту метров триста, лег на курс над полем. И тут меня как молнией ударило... Приспичило. Срочно. Неотложно. Природа позвала так громко, что заглушила рев мотора "кукурузника".
Для таких форс-мажоров у настоящих пилотов есть НЗ — неприкосновенный запас гигиенических пакетов. Хвать рукой под сиденье — пусто! Как корова языком слизала.
Ситуация критическая. Внизу поле, до посадки еще минут сорок. Я в панике вспоминаю карту местности: где тут можно аварийно сесть на брюхо? В болото? В лес? На стог сена? Варианты один хуже другого.
И тут меня осеняет! Я же не один летел! Я же вез пассажира! То есть груз для опыления. А груз этот всегда сидит в хвосте самолета. А где груз — там и его личные вещи! А где личные вещи курсанта-практиканта? Правильно! Там же, где и стратегический запас пакетов!
В АН-2 автопилота нет от слова "совсем". Но я же будущий ас! Я же умею держать штурвал коленом! Я прикинул: самолетик легкий, как перышко (пустой-то). Если я быстро-быстро добегу до хвоста, схвачу пакет и так же быстро вернусь — ничего не произойдет. Центр тяжести сместится на секунду и вернется обратно. Физика отдыхает.
Я прижал штурвал коленом (руки уже были заняты другим важным делом), привстал... И рванул!
Вы когда-нибудь бегали внутри фюзеляжа летящего самолета? Это как пытаться догнать свой собственный хвост на карусели. Когда я добежал до самой крайней точки хвоста и судорожно зашарил рукой по лавке...
Я забыл главное правило аэродинамики: самолет очень легкий.
Мое перемещение массы назад нарушило центровку так радикально, что нос "кукурузника" задрался к солнцу под углом градусов в сорок пять.
И в этот самый момент дверь из пилотской кабины в салон... с грохотом захлопнулась.
Я оказался в ловушке.
А теперь внимание: двери в АН-2 устроены хитро. Открыть их изнутри можно легко — дернул ручку и вышел. Но чтобы открыть её снаружи (а я-то был снаружи кабины!), нужен специальный ключ-трещотка или помощь изнутри.
Картина Репина "Приплыли". Или "Прилетели".
Я стою в хвосте самолета. Штурвал брошен (колено устало). Самолет задирает нос к небу. Мотор ревет на пределе. А я... я стою перед закрытой дверью с пачкой гигиенических пакетов в руках.
Вот он, настоящий натюрморт: "Курсант в салоне 'Летучего голландца' с пачкой гигиенических пакетов".
Что делать? Прыгать с парашютом? Так он за дверью остался! Садиться? Так я штурвал не вижу! Пришлось действовать по инструкции: сохранять спокойствие и использовать выданное снаряжение по назначению. Что я и сделал».
Парень закончил рассказ и обвел нас торжествующим взглядом.
В палате повисла тишина. Мы переваривали услышанное. Это было гениально и трагично одновременно.
Первым не выдержал Петрович:
- Погоди-погоди... То есть ты... Ты просто... Стоял там?
- Стоял, - кивнул курсант.
- И... Справился с задачей?
- Конечно! Пакеты же для этого и нужны!
Мы заржали так, что дядя Коля подавился компотом. Мы хохотали до слез, до икоты. Это была история века!
Отсмеявшись и вытерев слезы (у меня от смеха даже гипс зачесался), я задал тот самый вопрос:
- Слушай... Ну ты герой, конечно. Но ты хоть пописать-то успел?
Курсант хитро прищурился, выдержал театральную паузу и расплылся в широченной улыбке:
- А как же! И не только пописать...
Мы снова рухнули от хохота.
Потому что мы все поняли. Пока он бежал к хвосту за спасительной пачкой, центровка нарушилась еще до того, как он дошел до двери. Нос задрался раньше. А это значит... Это значит... Он всё это время стоял на двери. И давил на неё всем своим весом бегущего человека. Ключ был у него прямо под ногами...
😁😁😁
В славном волжском посёлке Елань, где воздух пахнет полынью, а тишину нарушает только мычание коров да крики «Васька, вернись, зараза!», стоял дом. Не просто дом, а настоящая крепость, способная выдержать нашествие семи внуков одновременно. Хозяйкой этой цитадели была бабушка Зинаида Петровна - женщина с нервами из легированной стали и руками, которые могли одной левой месить тесто, а другой - ловить курицу для супа.
Каждое лето этот дом превращался в филиал детского сада с элементами дурдома. Три брата отца, семь детей, разный возраст, разные характеры. Кто-то приезжал на неделю, кто-то на месяц. Бабушка Зина не успевала считать головы, но всегда знала точно: сколько нужно сварить борща, чтобы накормить эту ораву.
Но в то лето главным героем стал Максим. Трехлетний богатырь, косая сажень в плечах, щёки - как у хомяка перед зимовкой. Его привезли впервые. Бабушка Зина глянула на это чудо природы и выдохнула с облегчением:
- Слава тебе, Господи. Не то что эти оглоеды городские, которые носом крутят. Этот будет есть.
И правда. Максим был идеальным внуком. Утром он с урчанием уплетал манную кашу, днём - борщ со сметаной так, что за ушами трещало. Бабушка умилялась:
- Вот это я понимаю, порода! Ест — как трактор работает. И спокойный какой. Сам гуляет.
Гулял он действительно самостоятельно. Во дворе было раздолье: песочница, где он строил города для муравьев; лужа, где он топил флотилию из щепок, и самый главный аттракцион - загон со свиньями. Там жили маленькие, розовые, смешные поросята. Максим подходил к забору, тыкал в них толстым пальчиком и басил:
- Поосятки!
И вот однажды идиллия рухнула. В обед бабушка Зина поставила перед Максимом тарелку наваристого куриного супа. Парок поднимается, жиринки плавают... Красота! Максим посмотрел на тарелку, потом на бабушку, и... замотал головой.
- Не-а.
- Чего «не-а»? - опешила бабушка. - Ешь давай.
Максим молча отодвинул тарелку. Бабушка пожала плечами. Ну, бывает. Может, перегрелся. К вечеру она пожарила котлет с пюре. История повторилась. Максим сидел насупленный и к еде не притрагивался.
Так прошло три дня. Вся семья была в панике.
- Он умрёт от истощения! - причитала тётя Люда по телефону.
- Да какое истощение? - флегматично отвечала бабушка Зина, глядя на внука. - Он за эти три дня ещё круглее стал! Щёки из-за спины видно! Я ему меньше даю - он больше растёт!
Тайну раскрыла старшая сестра Максима, пятнадцатилетняя Катька. Девица была наблюдательная и обладала дедуктивным складом ума - спасибо книжке про Шерлока Холмса. Ей показалось странным, что Максим постоянно бегает к поросятам.
Она взяла бинокль, оставшийся от деда-охотника, и залегла в кустах смородины, взяв под прицел свинарник. То, что она увидела, повергло её в шок и заставило хохотать до икоты.
Максим подошел к загону. Поросята завизжали от радости, увидев своего розового друга. Мальчик деловито огляделся по сторонам, проверяя, нет ли свидетелей, просунул пухлую ручку сквозь доски забора и... зачерпнул из корыта горсть чего-то бурого и сыпучего.
Это был комбикорм.
Максим с видом истинного гурмана, дегустирующего фуагра в мишленовском ресторане, отправил эту горсть себе в рот. Раздался смачный хруст. Он жевал! Он жевал с таким удовольствием, что бабушке Зине и не снилось! Поросята толкались у корыта, пытаясь урвать свою долю, но Максим был безжалостен - он кормил только себя.
Съев первую порцию, он облизал ладошку (свинячий жест!) и снова полез в корыто.
Катька тихо сползла по стволу дерева на землю. Она поняла всё. У Максима просто изменились гастрономические предпочтения. Он перешёл на подножный корм. На элитный деревенский фастфуд.
Когда вечером вся семья собралась за ужином (гречкой с мясом), Катька выложила карты на стол:
- Бабуль... Ты его супом кормишь? Зря стараешься. Он у тебя на диете сидит. Поросячьей.
Бабушка Зина молча встала. Она вышла во двор, подошла к загону и заглянула внутрь. Там сидел Максим, методично уничтожая стратегические запасы комбикорма для свиней. Он обернулся на звук шагов и улыбнулся бабушке щербатой улыбкой, весь перемазанный в коричневой пыли от корма.
Бабушка вздохнула. Она посмотрела на этого довольного жизнью поросёнка в человеческом обличье, потом на свой идеальный огород, потом снова на внука.
- Ну что ж... - философски изрекла она. - По крайней мере, я теперь знаю секрет его роста. И экономия какая!
С тех пор у бабушки Зины появился новый ритуал. Перед обедом она выходила во двор и кричала:
- Максимка! Отставить свинячий корм! Иди умойся! У нас сегодня котлеты!
Максим тяжело вздыхал, отрывался от своего «деликатеса» и с видом мученика шёл к рукомойнику. Переход обратно на человеческую еду давался ему нелегко. Он плакал горькими слезами от лука в котлетах, но ел.
Ничего, вырос ведь парень! Высокий стал, красивый. Правда, до сих пор вспоминает тот комбикорм как самое вкусное блюдо детства...
😁😁😁
Дорогие друзья, если мои публикации вам по душе, не забывайте подписаться, чтобы не пропустить новые🤩 Всем добра❤️
Другие публикации автора: