Лида зашла в мою калитку утром, когда я перебирала яблоки на крыльце. Десять лет не заходила, глаза прятала. А тут открыла щеколду, как к себе домой. Я всё это видела с самого начала. Живу через забор. Хочешь не хочешь — видишь. Десять лет назад муж Лиду бросил. Оставил с двумя детьми на руках. Зима лютая стояла. У них котёл лопнул, трубы промёрзли. Я тогда отдала ей свои накопления. Гробовые. Сумма для деревни приличная. Лида плакала, клялась вернуть с летнего урожая. Не вернула. Стыдилась. Перестала заходить. Поздоровается через забор, глаза в землю — и бегом в дом. Я не просила. А на прошлой неделе ко мне приехал племянник. Паша. Городской, суетливый. Начал по дому ходить, углы высматривать. Чай пьём — Паша по косяку стучит, говорит: тут менять всё надо, сгнило. В огород выйдем — вздыхает: бурьяном поросло, продавать землю пора. По отдельности — вроде только забота. Вместе — капля за каплей. Выживал. Вчера вечером положил на стол бумаги. — Тёть Вер, надо бы дом на меня переписать. М
Племянник хотел переписать на себя мой дом, но Лида сказала ему одно слово
ВчераВчера
13
2 мин