И не потому, что случилось много событий, а потому, что каждое снимало с меня по слою. Поэтому и кажется, что прошла целая жизнь: я не постарела на пару месяцев, я несколько раз умерла и собралась заново.
Весной я пересекла границу не только на карте. Я уехала в страну, о которой мечтала годами, и думала, что мечта приходит как подарок: красиво завёрнутой, ровно тогда, когда ты готова её принять. Оказалось, мечта приходит как стройка. Сначала она сносит. Разбирает по кирпичику то, что ты считала собой: твои опоры, твою уверенность, твоё право доверять собственным глазам.
И только потом, на расчищенном месте, что-то начинает расти.
Я думала, что переезжаю в картинку. А оказалась внутри другого языка, другого менталитета, других правил, тех, что местные знают с детства, а я учу с нуля, набивая шишки на каждом шагу. И вместе с этим пришли состояния, которым у меня раньше не было названий. Потерянность, когда не за что ухватиться.
Фрустрация, которая копится, потому что ты стараешься изо всех сил, а отдача не приходит. Дни, когда хотелось просто исчезнуть, отмотать назад, оказаться там, где меня знают и где знаю я.
И усталость не от дел, а от того, что нужно постоянно быть начеку, переводить не только слова, но и смыслы, и каждый раз гадать: я не понимаю, потому что не доросла или потому что меня действительно водят за нос?
И вот тут самое ценное и самое тяжёлое, что я вынесла.
Бывает, что тебя обманывают, а потом убеждают, что обмана не было. Что это ты слишком многого захотела. Что это твои стандарты завышены. Что это с тобой что-то не так — слишком чувствительная, слишком требовательная, видишь проблемы там, где их нет.
И в какой-то момент ловишь себя на том, что уже не веришь собственным глазам. Споришь сама с собой. Извиняешься за то, что вообще что-то почувствовала.
Так вот, выбиралась я дольше всего именно отсюда. Самым трудным было не пережить обман, а не дать переписать мою реальность.
Удержать простое: я вижу то, что вижу. Моё «слишком много» — не дефект.
И моя боль — не доказательство, что я сломана; чаще это доказательство, что мои границы нарушены.
Поэтому взросление оказалось не про то, чтобы нарастить толстую кожу и перестать чувствовать. Оно про то, чтобы перестать предавать себя первой, раньше, чем это сделает кто-то другой.
Желания сбываются, но почти никогда не так, как на рендере. Они сбываются через то, что ломает. И, кажется, иначе они и не умеют.
Я ещё внутри этого. Не на той стороне, где всё понятно. Но уже другая.
И себя я больше не отдам.
