» Одному художнику поручили расписать огромную белую стену в центре города. Он очень хотел, чтобы вышло прекрасно. Каждый день он приходил, раскладывал кисти, смешивал краски и делал бесконечные наброски на клочках бумаги. «Ещё не готов, — говорил он себе. — Одна ошибка — и всё испорчу. Надо найти правильный замысел». Шли годы. Бумажные эскизы копились, желтели, терялись. А человек всё искал идеальный рисунок. Стена тем временем покрывалась пылью, кое-где пошли трещины от дождей… Однажды утром художник пришёл и увидел, что возле стены стоит мальчишка. Он макал палец в грязь, оставшуюся после дождя, и прямо по шершавой, потрескавшейся поверхности выводил неровные круги и палочки. Мальчуган не ждал идеального момента… И тогда художник подошёл к стене и, не глядя на эскизы, сделал первый мазок. Неправильный. Свой. А рядом с ним уже рисовали другие… Стена, которую так долго берегли для совершенства, стала местом, где каждый оставил частицу себя — живого и настоящего. — Мы часто живём