Когда Игорь ехал на Север, он заранее решил одну вещь — ни с кем не сближаться.
Отработать.
Получить деньги.
Вернуться.
И всё.
Так проще.
Без разговоров.
Без чужих историй.
Без ощущения, что ты кому-то что-то должен.
Ему было тридцать четыре. Возраст уже не романтический. К этому времени люди обычно либо строят дом, либо хотя бы понимают, зачем просыпаются по утрам.
У Игоря было иначе.
Квартира в ипотеке.
Развод.
Обычная работа, где каждый месяц становился похож на предыдущий.
И отец, с которым они не разговаривали почти десять лет.
Не из-за одной большой ссоры.
Наоборот — из-за сотни мелких.
Когда сначала не позвонил один.
Потом второй.
Потом стало неудобно.
А потом уже будто поздно.
На вахту он уехал спокойно.
Без драм.
Мать только спросила перед поездом:
— Отцу сказать?
Игорь пожал плечами:
— Не надо.
На участке его определили водителем.
Возить людей и оборудование между базой и дальними точками.
Работа обычная.
Если бы не напарник.
Мужика звали Виктор Сергеевич.
Шестьдесят один год.
Невысокий.
Сухой.
Из тех людей, которые никогда не говорят лишнего, но рядом с ними почему-то спокойно.
В первый день он спросил:
— Дети есть?
— Нет.
— Родители живы?
Игорь коротко ответил:
— Мать.
Старик кивнул и больше тему не поднимал.
Работали молча.
Утром выезд.
Вечером база.
Иногда чай.
Иногда телевизор.
Так прошли две недели.
А потом случилась весна.
Северная.
Когда календарь уже обещает тепло, а дорога ещё живёт по зимним законам.
Они возвращались с дальнего участка.
В кузове инструмент.
До базы километров сорок.
Лес вокруг уже темнел мокрым снегом.
И вдруг машина провалилась.
Не глубоко.
Но неудачно.
Правое колесо ушло в подтаявшую обочину.
Двигатель работал.
Но выбраться не получалось.
Связь ловила плохо.
До ночи оставалось часа три.
Игорь выругался:
— Отлично.
Старик вышел, посмотрел на дорогу и спокойно сказал:
— Успеем.
Открыл термос.
Налил чай.
Будто не застряли посреди тайги.
Будто это вообще обычный вторник.
Потом спросил:
— С отцом давно говорил?
Игорь даже усмехнулся.
— С чего вдруг?
Старик пожал плечами:
— Просто так.
Минут через десять они начали откапывать колёса.
Не помогло.
Попробовали траки.
Не помогло.
Стемнело.
Температура начала падать.
Игорь начал нервничать.
Виктор Сергеевич снова достал чай.
Сел на бампер.
И сказал:
— У меня сын был.
Неожиданно.
Без подготовки.
Просто сказал.
Игорь ничего не ответил.
Старик смотрел в лес.
— Хороший парень был. Упрямый только.
Поссорились.
Из-за ерунды.
Я ждал, что позвонит.
Он ждал, что позвоню я.
Потом авария.
Три года назад.
И всё.
Он замолчал.
Не театрально.
Не тяжело.
Как человек, который давно научился жить с этим.
Потом добавил:
— Смешное знаешь что?
Я до сих пор иногда телефон проверяю.
Будто забыл перезвонить.
Они сидели молча.
Где-то трещал лёд.
Ветер шёл по дороге.
Игорь вдруг понял странную вещь.
За десять лет он ни разу не подумал, что отец тоже может ждать.
Не злиться.
Не воспитывать.
А просто ждать.
Через полчаса удалось поймать связь.
Вытащили машину.
Вернулись уже ночью.
Игорь долго сидел в вагончике.
Потом вышел.
Поймал одну полоску сети.
И набрал номер.
Отец взял сразу.
Даже не сказал «алло».
Просто:
— Доехал?
Игорь несколько секунд молчал.
Потом вдруг улыбнулся.
И ответил:
— Да. Нормально всё.
А дальше они проговорили почти час.
Ни про обиды.
Ни про прошлое.
Про снег.
Про работу.
Про старую машину.
Про то, что мать опять посадила слишком много помидоров.
Обычный разговор.
Только оказалось, что именно его и не хватало все эти годы.
Через месяц вахта закончилась.
На вокзале Виктор Сергеевич пожал руку и уже собирался уходить.
Игорь спросил:
— А ты зачем тогда начал тот разговор?
Старик поправил куртку.
Подумал.
И сказал:
— На Севере быстро понимаешь одну вещь. Не надо откладывать живых людей.
И ушёл.
А Игорь ещё долго стоял и смотрел вслед.
Потому что иногда самые важные вещи происходят не в тайге.
А внутри человека.
В тот момент, когда он наконец решается набрать давно знакомый номер.
Подпишись и поддержи автора, чтобы не потерять. Ваша подписка очень важна для меня.
Читайте предыдущий рассказ:
Читайте следующий рассказ: