Вязание в общественном транспорте - это всегда квест на экстрим. Особенно если ты не просто штопаешь дырку, а пытаешься довязать чёртов рукав, потому что дедлайн (подарок мужу на 23 февраля) наступил вчера, а ты всё ещё на уровне «пройма, ау, ты где?».
Я, как законченный вязальный экстремал, раньше смеялась над теми, кто носит с собой только носки на круговых спицах. «Эстеты», - думала я, заталкивая в рюкзак полуметровое полотно серого свитера с кучей прицепленных маркеров, напоминающих новогоднюю ёлку.
Сегодня я осознала: вязание в электричке - это не хобби. Это вид единоборств.
Итак, пятница, вечер, электричка «Кукуево -Центр». Народу - как селёдки в бочке. Я счастливая обладательница места у окна (чудо, граничащее с фантастикой). Напротив меня - мужик с пакетом «Пятёрочка», из которого торчит батон. Сбоку - две тётки, активно обсуждающие, что «у Светы не мужик, а козёл». Справа - пустота... пока что.
Достаю свитер. Мой муж Саня должен получить этот кардиган цвета «мокрый асфальт» в понедельник. Осталось 20 рядов и один рукав. Я настроена решительно.
Достаю схему. Схема - отдельный вид искусства. Листок в клеточку, исписанный условными значками, которые я сама уже еле понимаю. Там где «накид», там, кажется, уже жирное пятно от котлеты.
Первый ряд. Второй. Третий.
В электричке наступает та самая звенящая тишина, когда поезд выезжает за город и колеса начинают стучать ровно. «Так-так-так-так», - считаю я про себя. Одна петля, вторая. Маркер на середине.
Я в нирване.
Нирвана длилась ровно три минуты, пока наш электропоезд не решил напомнить, что он не просто транспорт, а тренажёр для вестибулярного аппарата.
Резкий удар на стыке рельсов. Спицы совершают кульбит. Схема улетает на пол. И самое страшное - одна спица выскальзывает из петель.
Если вы не вяжете, вы никогда не поймёте этот ужас. Это как если бы у вас из чемодана прямо в лужу выпали все трусы, а вы на первом свидании. Нет, хуже. Это как если бы вы собрали алмазную мозаику, а кошка чихнула.
50 петель сползают на леску. Спица, сверкнув на солнце, ныряет под сиденье в ту самую сторону, где сидит мужик с батоном.
Я замираю. Мужик с батоном замирает. Две тётки перестают обсуждать Светиного козла.
- Мужчина, - голосом умирающего лебедя шепчу я.
-У меня спица под вас укатилась.
Мужик косится на меня с подозрением. Он явно решил, что я хочу познакомиться таким нетривиальным способом. Ну да, конечно, мечта любой женщины — мужик с батоном и запахом перегара 0.3 промилле.
- Чё? - спрашивает он. Глубокомысленно так. С философским подтекстом.
-Спи-ца, - по слогам произношу я. -Железяка тонкая. Длинная. Валяется где-то у ваших ног. Мне её спасать надо.
Мужик «Пятёрочки» (назовём его Борян) нехотя отодвигается. Кряхтит. Пол в электричке - это отдельный биослой. Там есть всё: шелуха от семечек, песок, какая-то засохшая жидкость (очень хочется верить, что это был компот), и, конечно, опилки. Куда без опилок? Это же электричка!
Я лезу под сиденье. Это зрелище не для слабонервных. Я, респектабельная дама в пальто, стою на четвереньках, пытаясь нашарить спицу. Борян комментирует:
- Да там нет ничаво. Ты, женщина, перепутала. Можа, у тя глюки?
В этот момент пальцы нащупывают родной металл. Спица! Цела! Не сломалась! Это победа, товарищи.
Я вылезаю. Растрёпанная, красная, с опилками в волосах. Тётки переглядываются и явно переквалифицируют меня в тему для обсуждения («А видала, какая чудиха? Пряжу вонюю под людей суёт»).
Я спасаю петли. Медленно, дрожащими руками, подбираю каждую. Это как операция на открытом сердце. Потеряла 4 петли... 5... Нет, вот одна, вытянулась гадом. Слава богам вязания, они не распустились ниже.
Восстанавливаю картину. Эмоционально истощена, но горда.
Достаю схему... А её нет. Листок с котлетным пятном улетел под лавку, и теперь на нём чей-то след от ботинка. Значки читаются плохо. Как тут вязать этот долбаный жаккард?
Я начинаю творить методом «научного тыка». Вяжу по памяти. Там, где должен быть накид, я провязываю просто лицевую. Там, где убавка - пропускаю. Свитер медленно превращается в артефакт неизвестной цивилизации.
Вдруг чей-то голос разрывает пространство.
- Дочка, - скрипит кто-то надо мной. Я поднимаю глаза.
Передо мной стоит бабка. Нет, не просто бабка. Такая бабка. В платочке, с авоськой, в которой лежит пучок укропа и бутылка кефира. Глаза у неё бесцветные, но смотрят прямо в душу.
- А? - умно отвечаю я.
-У тебя, милая, с руками нелады, - говорит она, бесцеремонно садясь на пустое место справа. - Дай-ка сюда свою шмутку.
-Это не шмутка, это дизайнерский кардиган для мужа, - обиженно говорю я, но бабка уже выхватывает у меня спицы с ловкостью карманника.
Дальше начинается то, ради чего я пишу этот текст.
Бабка смотрит на моё вязание так, будто она рентген. Вертит его, нюхает (честно, нюхает!) и изрекает:
- Вяжешь нервно. С душой нелады.
Я открываю рот, чтобы возразить, но она продолжает:
- Семь петель тут сдвинула. Смотри, линия куда пошла? В сердце твоё утыкается, а надо в печень.
- Какое сердце? Это же рукав! - пищу я.
- Всё едино, - бабка щурится.
- Мужик твой, что носить будет, нервный он. Слушай, что говорю. Кто по гороскопу?
- Водолей... - растерянно лепечу я.
- Водолеям такие узоры нельзя, - уверенно заявляет бабка.
- Несчастье навлечёшь. Сядет он на иглу.
- На спицу? - уточняю я.
- На иглу, - многозначительно поднимает палец бабка.
- Я в своё время пять мешков шалей связала, пока мужика от наркоты отваживала. То ли дело - пэчворк крючком. Пэчворк - он безгрешный.
Тётки напротив замирают. Их даже тема про Светиного козла больше не интересует. Борян с батоном отодвигается от меня подальше. Видимо, боится, что сейчас и он «сядет на иглу» через контакт с моим свитером.
Бабка между тем начинает творить магию. Она тычет пальцем в мой косорылый узор и комментирует каждую ошибку, как гадание на кофейной гуще.
- Ага, видишь, где петля вытянулась? - говорит она радостно.
- Это к дальней дороге. Поедешь куда-то. Или не поедешь. Или поедешь, но вернёшься.
- А это? - показываю я на сбитый раппорт.
- Это, дочка, к деньгам потерянным. Или к зятю. Если у тебя зять есть - жди неладов.
- У меня нет зятя, - вздыхаю я.
- Будут нелады с зятем, - безапелляционно заявляет бабка. Или с сантехником. В общем, с каким-нибудь мужиком.
Борян с батоном явственно бледнеет и пересаживается в другой конец вагона.
Я уже готова рыдать. Свитер испорчен, бабка пророчит иглу и проблемы с несуществующим зятем. Но тут происходит чудо.
Бабка протягивает руку к моему рюкзаку. Оттуда торчит ещё один моток пряжи - изумрудного цвета. Я его купила на шапку племяннице.
- А вот это бери, - говорит бабка.
- Это счастливое. Из этого вяжи. А серое распусти, пока не поздно. И скажи своему Водолею, что сегодня из дому ни ногой.
- Почему? - уже шёпотом спрашиваю я.
- Поезда сегодня опасные. Вон, - бабка кивает на окно, за которым пролетают столбы, - рельсы кривые. Не к добру.
В этот момент электричка снова дёргается. Бабка хватается за поручень одной рукой, за мой свитер - другой.
И свитер... закалывается.
Нет, серьёзно. Одна из петель цепляется за поручень, нитка идёт юзом, и через 3 секунды у меня в руках остаётся только моток серой пряжи и распущенный рукав. Бабка держит спицы.
- Ну вот, - спокойно говорит она.
- Само распустилось. Плохая была вещь. Носила бы её - беды б не обобраться.
Я смотрю на голые спицы. На клубок. На бабку. В голове одна мысль: она это сделала специально.
- Как вы это... - начинаю я.
- Руки надо легче делать, - бабка суёт мне в сумку изумрудный моток. И вяжи не узорами, а любовью. Пряжа чувствует, дура. Когда ненавидишь мужа - он чувствует через свитер. Когда любишь - тоже. А ты вязала с мыслью «скорей бы, скорей бы, дедлайн горит». Вот и получила сглаз на спицах.
Немая сцена. Тётки аплодируют. Серьёзно. Одна из них даже всхлипывает: «Вот это бабка, золото, не то что наши экстрасенсы с экрана».
Электричка подъезжает к моей станции. Я выхожу. Бабка остаётся. На прощание она кричит мне в окно:
- И котлеты меньше ешь на ходу! Они судьбу портят!
Пакет «Пятёрочки» с батоном, оставленный Боряном, сиротливо качается на сиденье.
Я доехала до дома. В изумрудной пряже я связала мужу не кардиган, а простой снуд лицевой гладью. Без узоров. Без нервов.
Он его носит до сих пор. И ни на какую иглу не садился.
А сегодня я снова еду в этой электричке. Беру с собой только носки (на круговых, короткие спицы, не травмоопасно). Ищу ту самую бабку с укропом.
Может, она подскажет, как довязать тот самый свитер... который я теперь хочу связать уже для себя.
Кстати, котлеты на перроне больше не покупаю. На всякий случай.
Вяжите с любовью. И остерегайтесь опилок в электричках. Они даром не проходят.
Ваша вязальная экстремалка.
Если статья зашла - ставьте палец вверх, подписывайтесь на канал☺️
Также читайте: