К беззаконию, к насилию, к смерти. Человеческая психика устроена удивительным образом, она адаптируется почти к любым условиям. Даже к тем, которые не должны быть нормой.
Привыкли к Афгану, Чечне, Украине. Каждый новый виток воспринимается уже не как катастрофа, а как продолжение. Мы уже не ужасаемся, мы фиксируем. Не плачем, а анализируем. Не сочувствуем, а делаем выводы. Это защитный механизм. Он не дает сойти с ума от горя. Но он же и разрушает что-то внутри.
Новости с боев в картинках смотрим, как что-то само собой разумеющееся. Смотрим и листаем дальше. Не задерживаем взгляд. Не вглядываемся в лица. Не пытаемся представить, что чувствовал тот парень в последние секунды. Слушаем вполуха сообщения: «потери составили...». Цифры. Сухие цифры. За ними жизни. Но мы уже научились не пропускать эти цифры через себя.
Корреспонденты и военкоры тоже попривыкли. Они первые, кто видит последствия. Они берут интервью у искалеченных, фотографируют разрушенные дома, записывают рассказы обезумевших от горя матерей. А потом едут в отель, берут кофе и пишут текст. Иначе нельзя. Если каждый раз пропускать через себя боль, не выдержишь. Отключиться единственный способ сохранить рассудок.
Разве только матери мальчишек-солдат плачут по ночам. Матери плачут всегда. Для них война не заканчивается. Никогда. Даже когда возвращается сын она всё равно снится по ночам. Даже когда приходит похоронка боль не уходит никогда. Мужчины плачут редко. Тем более мужчины-солдаты. Их учили не плакать. Учили терпеть. Учили, что слёзы это слабость. И теперь они не плачут. Даже когда хоронить друга. Даже когда прощаются с теми, с кем только что курили в окопе.
Теперь этот парень будет мстить за своего друга и тоже убивать. Безумная война как бы обретает для него смысл. Война без смысла это просто бойня. Война с личной обидой это уже месть. А месть сильнее страха. Месть застилает глаза, заглушает голос разума, заставляет делать то, на что никогда бы не решился раньше. И он будет убивать. Не потому, что ненавидит тех, других. А потому, что любил этого, своего. И теперь в его душе пустота, которую можно заполнить только одним кровью.
Но и за тех убитых найдутся мстители. У каждого свой друг, свой брат, свой сын. У каждого своя боль. И каждый найдёт того, на кого эту боль выплеснуть. Круг замыкается. Смерть рождает смерть. Ненависть плодит ненависть. И остановить это уже нельзя. Можно только привыкнуть.
Ко всему можно привыкнуть. Вопрос в цене.
А вы заметили, как изменилось ваше восприятие новостей о войне за последние годы? Стало ли вам легче от привыкания? Или тяжелее от осознания, что привыкаешь? Делитесь в комментариях.