Вечер опускался на город не мягким покрывалом, а тяжелой, душной плитой. В квартире пахло дорогим парфюмом, запеченной уткой с яблоками и едва уловимым ароматом тления, который исходит от вещей, когда они умирают. Умирал здесь не человек, и даже не растение в кадке — умирал брак. Десятилетний, казавшийся монолитным, как гранитная набережная. — Ты сказал, что разводишься со мной? — спросила жена у мужа, и тот с улыбкой на лице закивал. Роман не просто кивал. Он наслаждался моментом, словно дегустировал выдержанный коньяк. Он сидел во главе стола, поигрывая ножкой бокала, и смотрел на Елену так, как смотрят на старую, неудобную мебель, которую давно пора вынести на помойку, чтобы освободить место для чего-то итальянского и изящного. — Именно так, Лена, — произнес он бархатным баритоном. — Я устал. Я перерос этот этап. Мы стали слишком разными. Я, знаешь ли, стремлюсь в стратосферу, а ты всё копаешься в своем... приземленном. Елена медленно положила вилку. Звук металла о фарфор прозвучал
Публикация доступна с подпиской
Лучшие рассказы каналаЛучшие рассказы канала