Тихий звон маятника в мастерской действовал на Тимура как наркоз. Здесь, среди латунных шестерёнок, пружин толщиной с волос и запаха старого дерева, он чувствовал себя живым. Внешний мир с его суетой казался чем-то далёким и несущественным. Тимур был реставратором старинных механизмов — профессия редкая, требующая адского терпения и почти хирургической точности. Он возвращал к жизни то, что другие считали умершим века назад: напольные часы эпохи барокко, музыкальные шкатулки с поющими механическими птицами, автоматоны, развлекавшие королей. В этот вечер он не работал. Он стоял у окна, выходившего во двор, и смотрел на свою гордость — вишнёвый кабриолет пятидесятых годов, который он восстанавливал три года. Каждая деталь была найдена с трудом, каждый сантиметр хрома отполирован его руками. Это был подарок самому себе, символ свободы, материализованная мечта. Дверь мастерской распахнулась без стука. На пороге стояла Инна. Её холодная красота всегда напоминала Тимуру фарфоровую статуэтку
Публикация доступна с подпиской
Лучшие рассказы каналаЛучшие рассказы канала