В субботу, двадцать пятого октября, Виктория встала в половине восьмого утра и поставила варить бульон.
Юбилей. Пятьдесят пять лет. Цифра серьёзная, сама по себе что-то требует, хотя бы уборку с потолков и новую скатерть. Скатерть она купила ещё в четверг, льняная, тёмно-синяя, такая, что и посуда советская вдруг начинает выглядеть прилично.
Гости к шести. Ксюша с Артёмом, Надя, пара коллег. Ну и Валерий.
Вот с Валерием было не совсем понятно. Точнее, Виктория понимала всё слишком хорошо. Два года. Хождение в кино, совместные ужины, прогулки по набережной. Всё нормально, всё хорошо. Только вот, и что? Она себе об этом не говорила вслух, но ближе к осени где-то внутри завелась мысль: юбилей, он же особенный день. Может, он что-то скажет. Или хотя бы цветы нормальные принесёт.
Ксюша появилась первой, с гвоздиками и тремя матрёшками в пакете. Артём нёс торт из «Перекрёстка».
— Мам, ты такая красивая, — сказала Ксюша и обняла её крепко.
— Мам, с юбилеем, — добавил Артём и чмокнул в щёку.
Коллеги пришли почти вместе, принесли конверт и бутылку вина. Надя позвонила в дверь ровно в шесть тридцать, как всегда.
— Ну что, именинница, — сказала она, вручая плоский пакет с книгой. — Я взяла тебе детективы, три штуки, ты же говорила что нет времени читать. Теперь будет.
Виктория смеялась, расставляла стаканы, выносила салаты. Всё шло хорошо. Говорили за столом, поднимали тосты, Ксюша рассказывала, что они с Артёмом думают о ремонте на будущий год.
Валерий пришёл в начале восьмого. Немного задержался, поцеловал Викторию в щёку в прихожей.
— С днём рождения, Вик. — И поставил на тумбочку пакет. Белый полиэтиленовый пакет с логотипом хозяйственного магазина.
За столом дошла очередь до подарка Валерия. Он встал, немного покашлял.
— Ну, Виктория, здоровья тебе, лет до ста, — и кивнул на пакет.
Виктория открыла. Там была тёрка. Обычная бытовая тёрка с четырьмя гранями и пластмассовой ручкой. Новая, ещё в упаковке. Рублей за двести пятьдесят, не больше. Она это знала точно, такая же у неё уже была, три года как.
Все за столом на секунду замолчали.
— Спасибо, Валера, — сказала Виктория ровно. — Буду тереть морковку.
Надя кашлянула. Ксюша внимательно посмотрела на тарелку.
Вечер продолжился. Резали торт, пили чай, Артём рассказал анекдот, все посмеялись. Но как-то, уже чуть тише.
Когда коллеги ушли, Надя отправилась на кухню. Виктория зашла следом.
— Давай я помогу, — сказала она.
— Давай. — Надя включила воду, взяла губку. — Вик, ты только не обижайся.
— Ну.
— Тёрка, Вика. На юбилей.
— Надь, ну может он просто не умеет выбирать, — сказала Виктория, хотя сама не верила.
— Ага. И цветов нет. И вот уже второй год он не очень-то умеет. — Надя поставила тарелку. — Вик, я тебя знаю с восемнадцати лет. Ты слишком стараешься для человека, который тебя не замечает.
— Ну, может быть, он скромный.
— Скромный, — повторила Надя без интонации. — Он тебе хоть раз сказал, что ты красивая?
Виктория не ответила сразу. Потом сказала:
— Ну, говорил.
— Сегодня?
Тишина. Только вода.
— Нет, — сказала Виктория.
Надя кивнула и взяла следующую тарелку.
— Прости, — сказала она. — Просто ты сидела весь вечер с этим лицом. А когда Артём цветы Ксюше достал и вручил ей перед тортом, ты смотрела на это так...
— Надь.
— Ладно, всё, молчу.
Около одиннадцати Валерий тоже засобирался. Надевал куртку в прихожей. Виктория стояла рядом.
— Вик, что-то не так? — спросил он.
— Валера, — начала она. И не знала как продолжить. Потом всё-таки сказала: — Ты принёс тёрку.
— Ну, бытовая вещь. Нужная.
— У меня уже есть тёрка.
— Ну, теперь запасная будет. — Он усмехнулся, будто это была шутка.
— Валера. — Виктория посмотрела на него. — Мне пятьдесят пять лет. Не пятьдесят пять раз в жизни, один раз. Я неделю думала что ты подаришь. Мечтала даже, дура наверное. — Она невесело улыбнулась. — А ты купил тёрку.
— Ну что ты хотела? — Он развёл руками. — Дорогое покупать — это вот эти ваши кольца-серёжки, мне не угадать.
— Не надо угадывать. Просто хоть немного думать.
Он молчал. Потом сказал:
— Ну, если надо, я завтра какие-нибудь духи куплю.
— Не надо, Валер.
Она открыла дверь. Он вышел, обернулся.
— Вик, ну ты не злись.
— Я не злюсь, — сказала она. — Просто устала.
Закрыла дверь. Постояла секунду. За стеной тихо, только лифт гудит где-то выше.
Виктория вернулась на кухню. На столе стояла тарелка с кусочком торта, который никто не доел. Свеча погасла, но восковой запах ещё висел. Она налила себе чай, села.
Пятьдесят пять. Синяя скатерть лежит хорошо, надо было давно купить. Детективы от Нади, три штуки, на месяц хватит. Ксюша приедет в следующую субботу, обещала.
Виктория взяла вилку и доела кусок торта.
Тёрку убрала в ящик к другой тёрке. Пусть лежат.
Бывает ли, что самые трезвые мысли приходят именно на праздниках? Я стала думать, что в эти вечера всё как-то само собой расставляется. Подпишитесь: раз в два-три дня здесь будет такая история, про то, что случается за обычным столом.