🤩💋💋💋💋💋💋💋💋
— Вера, - сказал он. И его голос - тот, от которого у меня подгибались колени, тот, которым он произносил мое имя как молитву, - этот голос сейчас звучал - расколотым. Как звучит фарфор, в котором трещина: еще держит форму, но стоит надавить - и рассыплется. - Я не оправдываюсь. Я - объясняю. Я не знал его. Не помнил его имени. Для меня он был - строчкой в отчете. Цифрой. Пылью. А потом ты пришла - и пыль стала человеком. Твоим братом. И я мог отпустить - но тогда ты бы ушла. А я - не мог. Уже не мог. С первого «седьмого». С первого вдоха, когда наши пальцы соприкоснулись на визитке.
— Это не любовь! - крикнула я. И голос ударился о стены кухни, как птица о стекло. - Это - тюрьма! Это - болезнь! Ты болен, Ковач! Ты не умеешь любить - ты умеешь только брать! И держать! И владеть! И называть это «не мог отпустить» - но это не «не мог», это «не хотел», и разница - пропасть!
💋Для покупки жмем ссылочку https://web.tribute.tg/l/1AT
