Когда я была совсем маленькой, родители иногда оставляли меня ночевать у бабушки, дедушки и старенькой прабабушки. Нам с братиком расстилали диван в зале.
Я ворочалась, не могла уснуть. Тогда прабабушка наклонялась ко мне, хитро прищуривалась и шептала:
— Если не будешь спать, из погреба выползет Зелёная лапа и утащит тебя к себе в подполье.
Я замирала. Сердце — тук-тук. Спасение было только одно — притвориться спящей. Тогда Зелёная лапа, когда придёт, увидит, что глазки закрыты, обломается и уйдёт.
Под одеялом было ужасно жарко. На ночь дедушка закрывал ставни, кочегарил русскую печь, чтобы тепла хватило до утра. Нас укладывали, а в этой же комнате громко включали телевизор — бабушка с дедушкой уже плохо слышали.
И вот я потею под одеялом, не смею шелохнуться. Думаю: стоит бабуле только отдать приказ — и Зелёная лапа выскочит, не успею я и глазом моргнуть, как окажусь в погребе. А тёмный погреб — в трёх метрах, наполовину затоплен мутной ледяной водой.
И теперь, спустя годы, я думаю: а вдруг Зелёная лапа была вовсе не злая? Просто жутковатая на вид. И никто с ней не хотел дружить. А ей там, в подвале, было тоскливо и одиноко.
Мне стало так жалко её, до слёз! И я представила, что мы сидим вместе, весело хихикаем. Я причёсываю её, крашу ноготочки ярким лаком. Мы пьём чай из красивых чашечек. И никому из нас больше не одиноко и не страшно.
